47° Pasaje

Hoy, vivo en un claustro. Siempre he vivido en él. Lo acontecido es que ahora me percato del claustro. Y el asunto, y para nada conflicto alguno, es el permanecer allí. Desconozco si estoy peor o mejor que años anteriores. Leo diez libros por noches en búsqueda del sueño, pero es una aventura inefable, donde vence la noche y no el sueño. No he hablado de los sueños, hasta hace poco he logrado atraparlos concientemente en el estado inconsciente propio del sueño. Ha sido fácil, he sacado provecho de ellos. Dicen mucho y significan muy poco. Mi hermana sororamente me ataladra la psique sin querer, y por esto la quiero mucho, con sinceridad. Sin embargo, por eso leo mucho. Leo sin detenerme, ojeo capítulos por día. El "stop", la pausa la tomo a veces con el café, con el té, con el queso, con la limpieza de la biblioteca o de alguna película francesa. Estas últimas me han transformado en puré, en añicos aún mejor, el alma, la episteme que poco a poco mi vida forja. El destino ya es una ilusión cuando escucho música. Nada es igual, todo cambia. El ir u venir de las olas es el mismo ir y venir del "todo cambia". Estas lecturas me tienen en la propia locura del reconocimiento. Leo A. Watts, G. Steiner, Gloria Martin, E. Zamora, Leonardo Azparrén, S. Dalí, A. Rimbaud, Salmos, algunas críticas literarias que no recuerdo y otros estudios simbolistas mayas e incaicos. Todo esto abunda en mi cabeza como el Lago de Valencia. Tan bello ese lago, es tan bello por el terror que me imprime al verlo. Leo para configurarme, dice Freud. Leo para desabastecerme, dice Lipovetsky. Leo para vaciarme, dice mi hermana. Trato de no ser el espécimen humano que pide la sociedad, y cada vez caigo en cuenta que lo soy más y más. Cuatro paredes claustrofóbicas de mucho discurso y de mucha sonrisa grata ante todo esto. La pirámide de Maslow, el resumen "decalógico" cartesiano y el abrupto erupto de Hegel me tienen sin cuidado y sin alertas, ante toda esta gravedad que se siente al encuentro de sí mismo. Desconozco si es el verdadero encuentro consigo mismo, porque presumo, lo huelo, que es un encuentro con el consigo mismo de la sociedad. No sé, si sociedad histórica, filosófica o artística o la que sea. Sé que me he dejado muy atrás del camino -como el Teseo de Febres Cordero en su laberinto-, tan allá que no hay vuelta atrás. El que busca, encuentra. Y éste, que he dejado ser, posiblemente empieza a ser.

¿Y cómo le llamamos a esto?

46º Pasaje

Tengo la FUERZA, la FIRMEZA, la VOLUNTAD, el AMOR, la LUZ, la PAZ, la ESPERANZA, la SEGURIDAD, la CREATIVIDAD y la CONSOLIDACION de JESUS de la MiSERICORDIA DENTRO DE MI
I have the strength, firmness, determination, LOVE, LIGHT, PEACE, HOPE, SAFETY, CREATIVITY AND CONSOLIDATION OF JESUS OF MERCY IN MY
J'ai la force, la fermeté, détermination, amour, lumière, paix, d'espoir, SÉCURITÉ, LA CREATIVITE ET LA CONSOLIDATION DE JÉSUS DE MISERICORDE DANS MON
Eu tenho a força, firmeza, determinação, amor, luz, paz, esperança, segurança, CRIATIVIDADE E CONSOLIDAÇÃO DE JESUS DA MISERICÓRDIA NA MINHA
Ich habe die Kraft, Festigkeit, Entschlossenheit, Liebe, Licht, Frieden, Hoffnung, SICHERHEIT, Kreativität und Konsolidierung des Jesus von MERCY IN MY
لدي من قوة وثبات وعزم ، والحب ، والضوء ، السلام والأمل وسلامته وإبداعه في وضم
يسوع الرحمة في بلادي
我有实力，坚定，果断，爱，光明，和平，希望，安全，创造力和巩固在我慈悲耶稣
יש לי כוח, נחישות, נחישות, אהבה, אור, שלום, תקווה, בטיחות, יצירתיות איחוד
של ישוע הרחמים שלי
私は、強さ、硬さ、決意、愛、ライト、ピース、ホープ、安全性、創造性と圧密JESUSの慈悲で私ののが
Io ho la forza, fermezza, determinazione, amore, di luce, pace, speranza, SICUREZZA, CREATIVITA 'E CONSOLIDAMENTO DI GESÙ DI MISERICORDIA NELLA MIA
Ben güç, sertlik, kararlılık, LOVE, LIGHT, barış, umut, EMNİYET, yaratıcılık ve konsolidasyon İSA MERHAMET In My BAKANLIĞI var
Я имею силу, твердость, решительность, любовь, свет, мир, надежду, БЕЗОПАСНОСТЬ, творчества и КОНСОЛИДАЦИЯ Иисуса MERCY IN MY
Mam siłę, stanowczość, determinacja, LOVE, światło, pokój, nadzieja, BEZPIECZEŃSTWO, kreatywność i KONSOLIDACJA Jezusa Miłosiernego IN MY
من قدرت ، ثبات و استحکام ، عزم ، عشق ، نور ، صلح ، امید ، ایمنی ، خلاقیت و استحکام از رحمت عیسی مسیح در من

45º Pasaje

Todas la pasiones son buenas cuando uno es dueño de ellas, y todas son malas cuando nos esclavizan.

- Rousseau

¿Será así querido y estimado Rousseau? ¿Será así ser cómplice de la pasión? Pensar y accionar en tantos planes en la medida que todos sean ejecutados conlleva que "todo" esté endulzado e impregnado de pasión. Estoy sometido a mi dominio y castigado por mi esclavitud. Entonces, mi querido Rousseau, ¿cuán de cierto y verdadero es lo que decís?

44° Pasaje

La Renuncia (fragmento)

"Yo voy hacia mi propio nivel. Ya estoy tranquilo.
Cuando renuncie a todo, seré mi propio dueño;
desbaratando encajes regresaré hasta el hilo.
La renuncia es el viaje de regreso del sueño..."

Andrés Eloy Blanco

43° Pasaje

Decía él:

Yo, Bertolt Brecht, vengo de los bosques negros.
Cuando me trajo a las ciudades
mi madre me tenía en su vientre todavía.
El frío de los bosques permanecerá en mí hasta la muerte.

Pues, no puedo copiarte astuto amigo. Pero podría agregar, desde este trópico, que vengo de lluvias negras y de vientre oscuro. Y creo, lo más seguro, que lo llevaré hasta la muerte.

Dijo él.

42° Pasaje

Deprovisto de palabras, se entrega desnudo al silencio

Lm

41° Pasaje

"Seas quien seas, mires donde mires
mi rara y extraña figura,
tus labios sonríen
y todo tu rostro derrama hilaridad
No te das cuenta al mirarme
de la fealdad que me hace sentir bella.
Tampoco sabes como la fealdad
puede superar a toda belleza”

Don Gregorio Comanini,
ante el cuadro “Vertumno” de Giuseppe Archimboldo (hacia el año 1590)

40° Pasaje

Sobre Wilde y tu


Una vez hablé con Wilde sobre ti. Hablamos por largo rato. El cantinero creía que yo era un amante más de Wilde. Triste por él, yo era el amante de otro amante. Wilde que no sabía nada de mí, sabía mucho sobre ti. Él me había recibido con los brazos abiertos, como un buen amigo y me dijo, "léete esto y aquello, y verás cómo podrás amarlo olvidándolo". Mi rostro perplejo no descansaba de su expresión de molestia y placer. Un rostro ambigüo. Esos que tanto provoca Wilde cuando hablamos. Me trato como un coleto cuando me dijo que no leiste ni siquiera los trece "poemillas"... Así suele hablar Wilde. "Amigo, desisto, ese hombre lo amo, pero amo al vacío..." allí, justo en esa palabra me detuvo Wilde con su mano sobre mi boca. Él me dijo con leve sonrisa que el vacío es la primera cita del amor y luego, la misma rutina de siempre, hasta que flote esa pasión. "Todo será igual"... "viaja, Luis, viaja... viaja lejos, viaja a las montañas, vete a los desiertos, huye lejos... pero viaja" Todavía resuenan en mí las palabras de Wilde, su mirada, su enorme sonrisa, su gesto del "viajar". Wilde, querido y amigo mío, extraño nuestras conversaciones. Extraño que me hables de él, extraño aquellos momentos cuando sabía algo de él. Wilde, por qué te fuiste. Necesito que me hables de él. Ha pasado tanto tiempo. Mucho tiempo desde que te fuiste. Ya el bar y el cantinero no son los mismos. En esta vida no se puede vivir de cartas y misivas. Sólo espero que vuelvas, amigo Wilde. Y así sabré algo -así sea muy poco- sobre él. Amigo, desde nuestra última conversación han pasado muchísimas cosas. Tantas que ni Orión ni Neptuno tienen cabida para lo vivido hasta hoy. Y vaya que me dejaste tu diario de alcoba antes de irte. No sé qué podría haber hecho. Lo pensé, pero ahogarme en licor no fue una muy buena salida. Me encerré en tus páginas. Amarillentas páginas. He cuidado mucho tu diario. Pero de nada me sirve vivir de páginas, de papeles, de mí. Ansío tu llegada, amigo Wilde. Mis manos han cambiado. Estoy un poco más grande y más viejo. Joven viejo, como siempre. Viajaré pronto. No sé cuánto pueda resistir. Pero lo haré por nosotros, por nuestras conversaciones.

Sin más,


Luis
tu joven

39° Pasaje

Por hoy el agotamiento ha sido abrumador. A pesar de las horas que dormí por la mañana, no he logrado detener estos pensamientos. Deseo respirar un poco, pero giran en mí muchos axiomas y palabras en búsqueda de definición. La situación es desfavorable. El panorama nada alentador. Rememoro imágenes e íconos para lograr deconstruir mi mente, por lo menos intentar desmontar esa imagen de mí que han hecho y que poco a poco –al pasar de los años desde mi nacimiento- he permitido. Suelo dejar que pase el tiempo, pero esta vez he sido valiente para confrontar estos pensamientos. Me parece esto a la muerte. Y ese concepto y esa reacción que le tienen a la muerte, deberían tenérsele a la vida. Consiento este agotamiento por mi propio cuerpo. Órgano distinto a la mente. Consentimiento que no se traduce en amor o lástima, sino en silencio. Por hoy no he sido yo. No he logrado permear las palabras que puedan y logren constituirme en sujeto. Caminar ha sido un gran alivio para este cuerpo, pero no para esta mente. Espacio, esta mente, que procesa sin descanso. Lleva meses así. Lo entiendo, pero no entiendo a dónde llegará. Logro ordenar este mundo que llevo dentro. Pero la ansiedad devora. Por hoy, la mente devora con frialdad a su sujeto.

38° Pasaje

Si queremos un mundo de paz y de justicia hay que poner decididamente la inteligencia al servicio del amor.

Antoine de Saint-Exupery (1900-1944)

37° Pasaje

Pensando dormir. Angustia ligera de cómo saber respirar esta hora en la que decides si seguir o detenerte en tan un sólo paso. Pensando pensar. Ligereza de un argumento que dará un resultado el siguiente mes. Analizo lo analizado. Paso que conviene describir como solitario y pasivamente armonioso. Pensando no dormir. Respiro la palabra que se puede escribir en una carta que describirá tan sólo lo que acontece. Resumo las horas. Ya nada interesa pensar. Escribir el siguiente argumento. Es decir, todo terminó. Ahora, el paso. Es decir, de nuevo, todo cambiará. Para todo. Absolutamente todo. Y absolutamente público.

Lmancera

36° Pasaje

Digamos

Desde el año pienso

Desde los dos duermo de día

Desde los tres juego toda la noche

Desde los cuatro voy a la escuela

Desde los cinco elijo mi objeto de deseo

Desde los seis tengo super yo

Desde los siete me rapo el cabello

Desde los ocho soy disciplinado

Desde los nueve oro el padre nuestro

Desde los diez utilizo la lógica fundamental

Desde los once conozco al ser humano

Desde los doce soy adulto

Desde los trece conozco la psicopatía

Desde los catorce escribo mi primer verso

Desde los quince escucho música electrónica

Desde los dieciséis carteo a los amantes

Desde los diecisiete lo amo con fervor

Desde los dieciocho creo en la naturaleza

Desde los diecinueve descubro el poder

Desde los veinte confronto a la humildad

Desde… presente.

35° Pasaje

Después de la una de la madrugada todo ha cambiado. La sábana, la música, el libro, la noche, el aire, la costumbre de extrañar. Cambia como cambias. Se llora como lloras. En el chinchorro no te ansío ni te recuerdo. Sólo me acuesto a dejar que todo pase. Que pase por debajo y por encima de mi cuerpo, de los ojos. Vaya que mi único acuerdo ha sido estos últimos pasajes hasta que se me agote la paciencia de los dedos. De la masaya al chinchorro y de este al otro. Así me tengo mientras llega el calorcito de amanecer. Pese al solazo, sigue siendo día frío. Me parezco a Quijote. Lucho con estos molinos de placer y con el deseo de escapar de La Mancha. Después de la madrugada soy tan escueto y tan frío como este pasaje. Recuerda leer tus pasajes. Por lo menos, ellos hablarán por mí.

Acuéstate a dormir y no llores a solas.

34° Pasaje

Silenciosamente, me siento sobre la silla, las manos sobre el escritorio, la mente en el diario y los sentimientos en la pluma. Esto lo haré por un largo tiempo.

33° Pasaje

Maldita sea la hora cuando llegó esta hora. Maldita sea una espera a nada. Apostar a la incertidumbre. Maldita sea esta hora. Esta noche. Estas miles de palabras que no puedes oír. Este olvido que no puede ser olvido.

32° Pasaje

Creías que solía ser un chico tranquilo y persuasivo, monótono e inconforme. Pues esta playa me viste y me calza de piel. Y crees, intuyes, que permaneceré allí. No, soy ola. Respirar miedo es enterrarse vivo en la arena caliente de esta mañana. Saber si bañarse desnudo o con ropa interior, pero en fin bañarse para olvidar. Entretenerme un rato en la gaviota que sobrevuela la arena y en el ruido de la ola cuando rompe sobre el suelo. Aborrezco cuando creen que no siento y pienso. Pero admiro que lo ignoren, porque creerlo quita un gran peso. He dedicado largo tiempo al silencio, mientras me baño en la ola. Eso al parecer es fácil. Pero no. Tampoco es fácil ver cuán difícil es dar un paso. Yo no bailo para vos. Ni siquiera para mí mismo. No me interesa.

Creía que podía sostener este caballo negro de sentimientos. Lo he logrado. Pero como mal marinero conduzco un barco sin horizonte, en plena marea. Y bien se siente si navego con gritos al fondo. Ahora, un poco diferente, si es a solas. Creía que solía vivir. Pues esta playa, que me viste y me calza, me ha dejado en claro que ni siquiera vivo. Aplaudo este recuerdo. Largo tiempo lleva al marinero en aprender a manejar barcas oscuras. Y más, si esa es su debilidad. Y vaya si la barca no entiende este mar. Sombrío horizonte que da vida en mi pecho.

Solía reír. No lo sé. Escucho el arrecife darme ruidos, respuestas. Barcas que entre agua y madera llevan a un marinero a sutil viaje. Otra vez a solas, otra vez a tientas.

31° Pasaje

Él por las noches respira las ganas de morir, respira las ganas de vivir y tiene el hilo en sus manos. Él respira la noche y se inquieta a sí mismo. Tiene ganas de vivir y morir al mismo tiempo y sobre sí mismo. Él -por esta noche- es temeroso de sí mismo, del estómago que le suena y le cruje de intuición. Se vale de imágenes lentas para respirar esa intuición, se vale de su precaria razón para andar a caminar algún pensamiento. Él suele ser algo, objeto, cadencia filosófica de su nombre. Él intenta no ser él. Eso lo impulsa a él, es decir, hacia sí mismo. ¿Me explico, cierto?

30° Pasaje

Bebo tu olor.
sonora piel

cautiva.
ensordece

duerme

dilata
calma respira

Bebo tu olor.
te me vas por los poros.

se me va en el vino
te quedas en la sonrisa

Y sigo bebiendo tu olor

29° Pasaje

"Buenas noches"...

Así inició aquel comentario de un desconocido.
De aquel que vive lejos y descansa en silencio.
Al parecer algo lo asombró, nada lo asombró.
Falsa alarma en falso cuerpo.
Quisiera aquel buen hombre regresar, pero nada.
Ya todo es frío, sin ansiedad, sin menos.
Algo retumba en esos versos y son los ruidos.
Son los recuerdos en ruidos al leer.
Las clavijas de las páginas al leer.
Las cosas que ése hombre no puede entender.
Así fue esa noche.
Un "Buenas Noches".

Pasaje 27°

Aquí y más tarde

Allá y más temprano

Entonces, el monte se queda

Y luego, la montaña baja

el río sube

y nada cambia

sólo tus manos

y tu olor

Pasaje 26°

Dios, ¿por qué has estado?

Pasaje 25°

Con ansiedad entre las costillas las manos palidecen. Es hora de pensar en sus horas. Cuerpo tibio que admira esta ansiedad. Bebes, toses, no te cansas. Ansías, palideces. Espera angustia mia a que caiga la tarde. Y luego, tomamos el café, el sorbo de siempre. En el cuello. Estas costillas duelen, pero aligeran. Aligeran el deseo.

¡Reseteo! ¡Borrón! ¡Como le llamen!

o.O!

Pasaje 22°

Escena X


HAMLET solo


HAMLET.- Cuantos accidentes ocurren, todos me acusan, excitando a la venganza mi adormecido aliento. ¿Qué es el hombre que funda su mayor felicidad, y emplea todo su tiempo solo en dormir y alimentarse? Es un bruto y no más. No. Aquél que nos formó dotados de tan extenso conocimiento que con él podemos ver lo pasado y futuro, no nos dio ciertamente esta facultad, esta razón divina, para que estuviera en nosotros sin uso y torpe. Sea, pues, brutal negligencia, sea tímido escrúpulo que no se atreve a penetrar los casos venideros (proceder en que hay más parte de cobardía que de prudencia), yo no sé para qué existo, diciendo siempre: tal cosa debo hacer; puesto que hay en mí suficiente razón, voluntad, fuerza y medios para ejecutarla. Por todas partes halló ejemplos grandes que me estimulan. Prueba es bastante ese fuerte y numeroso ejército, conducido por un Príncipe joven y delicado, cuyo espíritu impelido de ambición generosa desprecia la incertidumbre de los sucesos, y expone su existencia frágil y mortal a los golpes de la fortuna a la muerte, a los peligros más terribles, y todo por un objeto de tan leve interés. El ser grande no consiste, por cierto, en obrar sólo cuando ocurre un gran motivo; sino en saber hallar una razón plausible de contienda, aunque sea pequeña la causa; cuando se trata de adquirir honor. ¿Cómo, pues, permanezco yo en ocio indigno, muerto mi padre alevosamente, mi madre envilecida... estímulos capaces de excitar mi razón y mi ardimiento, que yacen dormidos? Mientras para vergüenza mía veo la destrucción inmediata de veinte mil hombres, que por un capricho, por una estéril gloria van al sepulcro como a sus lechos, combatiendo por una causa que la multitud es incapaz de comprender, por un terreno que aún no es suficiente sepultura a tantos cadáveres. ¡Oh! De hoy más, o no existirá en mi fantasía idea ninguna, o cuántas forme serán sangrientas.



William Shakespeare

Pasaje 21°

III (FRAGMENTO)

"Creo que he escrito ya en mis notas que el amor se asemejaba mucho a una tortura o a una operación quirúrgica. Pero esta idea se puede desarrollar de la manera más amarga. Aun cuando ambos amantes estén muy enamorados y muy llenos de deseos recíprocos, uno de los dos estará siempre más tranquilo o menos poseído que el otro. Este o aquélla, es el operador, o el verdugo; el otro, es el sujeto, la víctima. ¿Escucháis esos suspiros preludios de una tragedia de deshonor, esos gemidos, esos gritos, esos estertores? ¿Quién no los ha proferido, quién no los ha arrancado irresistiblemente? ¿Y qué encontráis de peor en el tormento aplicado por escrupulosos sayones? Esos ojos revueltos de sonámbulo, esos miembros cuyos músculos saltan o se contraen como bajo la acción de una pila galvánica; la embriaguez, el delirio, el opio, en sus más furiosos aspectos, no os darán por cierto nada tan espantoso ni tan curiosos ejemplos. Y el rostro humano, que Ovidio creía formado para reflejar los astros, helo ahí que sólo habla por medio de una expresión de loca ferocidad, o que se sosiega en una especie de muerte. Porque, en verdad, creería cometer un sacrilegio aplicando la palabra: éxtasis, a ese género de descomposición."

De Cohetes
Por CHARLES BAUDELAIRE

Pasaje olvidado

Bendita hora.

Maldita hora.

Llegas a mí, olvido de mí, y mil ahogos en unas teclas, en dedos virtuales, en labios casi olvidados.
Por qué en este momento. Por qué esta vez. No me unas a ti. Maldita vez que me ataste.
Llegas por una cantante brillante. Y llegas brillante, como olvido. No ates, no ates.
Esa voz al oído... nada...

Cantaré por tu olvido la noche de este sábado.

Bye

Lu