124° Pasaje

" ... Nuestros más antiguos nos enseñaron que la celebración de la memoria es también una celebración del mañana. Ellos nos dijeron que la memoria no es un voltear la cara y el corazón al pasado, no es un recuerdo estéril que habla de risas o lágrimas. La memoria, nos dijeron, es una de las siete guías que el corazón humano tiene para andar sus pasos. Las otras seis son la verdad, la vergüenza, la consecuencia, la honestidad, el respeto a uno mismo y al otro, y el amor.

Por eso, dicen, la memoria apunta siempre al mañana y esa paradoja es la que permite que en ese mañana no se repitan las pesadillas, y que las alegrías, que también las hay en el inventario de la memoria colectiva, sean nuevas.

La memoria es sobre todo, dicen nuestros más primeros, una poderosa vacuna contra la muerte y alimento indispensable para la vida. Por eso, quien cuida y guarda la memoria, guarda y cuida la vida; y quien no tiene memoria está muerto".

Subcomandante Marcos

123° Pasaje

Contigo me concluyo hedonista. Esas ansias tuyas de deformar el mundo visual por medio de tus manos y tus palabrerías inconclusas, me ponen en el proscenio de mis deseos hechos discursos. Sí, soy hedonista, que bueno hallarse entre masculinidades periféricas.

Al parecer el arte cose nuestras vainas, ironías y demás insignificancias estéticas.

122° Pasaje

"La revolución no entra por el culo" por Fidel Castro.

A propósito de las revoluciones, las diversidades sexuales y las paradojas sociopolíticas y socioculturales de las minorías.

#NO olvidar #NO hablar #NO exigir #NO protestar #NOesNO

Manifiesto (Hablo por mi diferencia)
por Pedro Lemebel

No soy Pasolini pidiendo explicaciones
No soy Ginsberg expulsado de Cuba
No soy un marica disfrazado de poeta
No necesito disfraz
Aquí está mi cara
Hablo por mi diferencia
Defiendo lo que soy
Y no soy tan raro
Me apesta la injusticia
Y sospecho de esta cueca democrática
Pero no me hable del proletariado
Porque ser pobre y maricón es peor
Hay que ser ácido para soportarlo
Es darle un rodeo a los machitos de la esquina
Es un padre que te odia
Porque al hijo se le dobla la patita
Es tener una madre de manos tajeadas por el cloro
Envejecidas de limpieza
Acunándote de enfermo
Por malas costumbres
Por mala suerte
Como la dictadura
Peor que la dictadura
Porque la dictadura pasa
Y viene la democracia
Y detrasito el socialismo
¿Y entonces?
¿Qué harán con nosotros compañero?
¿Nos amarrarán de las trenzas en fardos
con destino a un sidario cubano?
Nos meterán en algún tren de ninguna parte
Como en el barco del general Ibáñez
Donde aprendimos a nadar
Pero ninguno llegó a la costa
Por eso Valparaíso apagó sus luces rojas
Por eso las casas de caramba
Le brindaron una lágrima negra
A los colizas comidos por las jaibas
Ese año que la Comisión de Derechos Humanos
no recuerda
Por eso compañero le pregunto
¿Existe aún el tren siberiano
de la propaganda reaccionaria?
Ese tren que pasa por sus pupilas
Cuando mi voz se pone demasiado dulce
¿Y usted?
¿Qué hará con ese recuerdo de niños
Pajeándonos y otras cosas
En las vacaciones de Cartagena?
¿El futuro será en blanco y negro?
¿El tiempo en noche y día laboral
sin ambigüedades?
¿No habrá un maricón en alguna esquina
desequilibrando el futuro de su hombre nuevo?
¿Van a dejarnos bordar de pájaros
las banderas de la patria libre?
El fusil se lo dejo a usted
Que tiene la sangre fría
Y no es miedo
El miedo se me fue pasando
De atajar cuchillos
En los sótanos sexuales donde anduve
Y no se sienta agredido
Si le hablo de estas cosas
Y le miro el bulto
No soy hipócrita
¿Acaso las tetas de una mujer
no lo hacen bajar la vista?
¿No cree usted
que solos en la sierra
algo se nos iba a ocurrir?
Aunque después me odie
Por corromper su moral revolucionaria
¿Tiene miedo que se homosexualice la vida?
Y no hablo de meterlo y sacarlo
Y sacarlo y meterlo solamente
Hablo de ternura compañero
Usted no sabe
Cómo cuesta encontrar el amor
En estas condiciones
Usted no sabe
Qué es cargar con esta lepra
La gente guarda las distancias
La gente comprende y dice:
Es marica pero escribe bien
Es marica pero es buen amigo
Súper-buena-onda
Yo no soy buena onda
Yo acepto al mundo
Sin pedirle esa buena onda
Pero igual se ríen
Tengo cicatrices de risas en la espalda
Usted cree que pienso con el poto
Y que al primer parrillazo de la CNI
Lo iba a soltar todo
No sabe que la hombría
Nunca la aprendí en los cuarteles
Mi hombría me la enseñó la noche
Detrás de un poste
Esa hombría de la que usted se jacta
Se la metieron en el regimiento
Un milico asesino
De esos que aún están en el poder
Mi hombría no la recibí del partido
Porque me rechazaron con risitas
Muchas veces
Mi hombría la aprendí participando
En la dura de esos años
Y se rieron de mi voz amariconada
Gritando: Y va a caer, y va a caer
Y aunque usted grita como hombre
No ha conseguido que se vaya
Mi hombría fue la mordaza
No fue ir al estadio
Y agarrarme a combos por el Colo Colo
El fútbol es otra homosexualidad tapada
Como el box, la política y el vino
Mi hombría fue morderme las burlas
Comer rabia para no matar a todo el mundo
Mi hombría es aceptarme diferente
Ser cobarde es mucho más duro
Yo no pongo la otra mejilla
Pongo el culo compañero
Y ésa es mi venganza
Mi hombría espera paciente
Que los machos se hagan viejos
Porque a esta altura del partido
La izquierda tranza su culo lacio
En el parlamento
Mi hombría fue difícil
Por eso a este tren no me subo
Sin saber dónde va
Yo no voy a cambiar por el marxismo
Que me rechazó tantas veces
No necesito cambiar
Soy más subversivo que usted
No voy a cambiar solamente
Porque los pobres y los ricos
A otro perro con ese hueso
Tampoco porque el capitalismo es injusto
En Nueva York los maricas se besan en la calle
Pero esa parte se la dejo a usted
Que tanto le interesa
Que la revolución no se pudra del todo
A usted le doy este mensaje
Y no es por mí
Yo estoy viejo
Y su utopía es para las generaciones futuras
Hay tantos niños que van a nacer
Con una alíta rota
Y yo quiero que vuelen compañero
Que su revolución
Les dé un pedazo de cielo rojo
Para que puedan volar.

NOTA:

Este texto fue leído como intervención en un acto político de la izquierda en septiembre de 1986, en Santiago de Chile.

121° Pasaje

Entre el closet y el corsé

El mismísimo punto central neuronal e intestinal de la sociedad, lo podríamos dividir en dos, los seres del closet y lo seres del corsé, unos y unas para allá, y otros y otras para allá. No puestos en enfrentamiento, no puestos en lucha, no puestos en consenso, no puestos en la mera dinámica, solo puestos ahí, como los puestos del bus.

Unxs en el proceso de los closets: el closet de las golosinas, el closet de la envidia, el closet erótico, el closet empresarial, el closet sexual, el closet lúdico, el closet del enviciadx, el closet de lxs radicales, el closet de lxs conservadorxs. Otrxs en el proceso de los corsé: el corsé de la flacura, el corsé de la gordura, el corsé del libre pensamiento, el corsé del cerrado pensamiento, el corsé de los deseos, el corsé de la libre sexualidad, el corsé del libertinaje. Un par de bloques adjetivizantes, castrantes, y extrañamente liberadores y categorizadores; sí, es polémico que una categoría que adjetiviza y, a la vez, castra y libera. Libera para castrar y castra para liberar.

La sociedad baila entre el closet y el corsé, y vaya cuando se atreven ciertos sectores en ser versátiles, es decir, de un closet al corsé (y viceversa) corriendo el costo de la complejidad (de su ser). El asunto sináptico es el veloz momento cuando un closet y un corsé se identifica, sintomatiza y estigmatiza con algún sentimiento y/o sensación. Cuando el closet se saborea a soledad, cuando el corsé se saborea a belleza impuesta, a orgasmo fingido, a amor obligado. Cuando el closet se saborea a mango podrido, a durazno reseco, a flor artificial. Cuando el corsé es una sonrisa falsa y una palmada en una nalga. Estar entre estos closets y estos corsé no es tarea fácil, es una versatilidad compleja, cínica y autohipócrita.

La sociedad está en el deber de mejorar su estadía en algún lugar más allá de un closet y su cuerpo, lo que entienda la sociedad por su cuerpo, más alla de un corsé. No sé, eso digo yo, uno que aún el más allá se le hace muerte chiquita.

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Gracias Mireia Sallarés por esa conversación.

120° Pasaje

Amenazado por la añoranza

Hoy he recibido la visita de la melancolía, de la miel de mi infancia, una dulzura llamada Sonero Clásico del Caribe. Ese son y ese baile mecieron mi cuna, los brazos de mi madre y mi árbol favorito de icacos, haciendo de mí un chiquito de sonrisas, osadías y baratos existencialismos. El Sonero me enseñó a bailar, a escuchar, a querer, respirar y sobretodo, a saber mirar el cielo como un campo de deseos y batallas, como el espacio infinito que siempre me guiaría a eso que nunca entendía: el amor, los muertos y mis estertores cuando se colaba la luna llena en la noche estrellada. Mi madre me dio de beber al Sonero y hoy, muchas de mis dudas aclaradas se las debo al Sonero de mi madre. Infinito miedo al ver un ánima, infinito pánico cuando me visitaban a la cama, infinito estertor cuando me bañaba la luz de la luna, infinito susurro de mi madre al cantarme el Sonero para aliviar mis ojos ante mis tiernos compañeros de plenilunio.

Aprendí a besar, aprendí a guayabear con el Sonero, a bailarte en la calle, en la sala y en la cama, Sonero me enseñó a besarte con falsedad, a besarte como niño, a besarte con querencia. Supe llorarte, supe enterrar el amor, supe odiar, supe silbar en las noches, supe, supe, hasta quedar hoy con la incertidumbre y el estertor de niño. Hoy, en brazos de mamá, una vez más, a mis oídos llega el susurro de hermosas letras soneras caribeñas para aliviar mis ojos, mis anhelos, aliviar el estertor del amor. Fantasmas vienen hoy, me visitan, un cafecito va bien, ellos como les gusta esa vaina, sonríen mejor que yo, se ve que la vida y la muerte tienen diferencia, muerto se vive mejor. Sin embargo, el Sonero me invita a bailarte, a bailarte la vida, a bailarme la vida. Mamá, ¿puedo agarrar un icaco más? Mamá, ¿por qué ya no se hunde más la cama? Mamá, ¿por qué a veces se me olvida amar? Mamá, ¿estoy muerto estando vivo?