No vale, en serio
Yo bajo
Tu subes
O yo bajo
o tu subes
O los dos bajamos
O los dos subimos
Y entre esos versos ríen Saúl y Luis.
10 dic 2010
99° Pasaje
Y entre esos versos ríen Saúl y Luis.
4 dic 2010
97° Pasaje
Oráculo
Está escrito que los que no tienen futuro
no pueden conocer su futuro.
Por piedad los que no tienen futuro no pueden conocer su futuro.
Pero tú no eres un desheredado, tú tienes futuro,
tú ya sólo tienes futuro.
Entre los dioses se derraman los granos de sal,
las nubes se dispersan en formas cada vez más caprichosas,
chocan contra la pared los huesecillos marcados,
en el carcaj cada una de las tres flechas da en el blanco,
sube en lentas espirales el humo de la carne quemada,
las gotas de cera caliente arremolinan la superficie del agua,
arde la cabeza de burro y los demonios están a punto de hablar,
chisporrotean las hojas de laurel,
le quitan la venda al niño y el espejo se llena de presagios.
Escucha cómo estallan en la palma de la mano unos pétalos de rosa.
Mira cómo entre el anillo de Numa Pompilio en la copa de agua;
mira cómo el gallo salta en el círculo de trigo.
Mira, la semilla de amapola cae sobre las brasas
y se retuercen las vísceras de tu peor enemigo.
Observa cómo el reo lentamente mastica asustado pan de cebada.
Todo está escrito para ti.
No hay mancha o movimiento
que no sea una tenue o fugaz línea de tu libro.
El relámpago mismo es una de ellas.
Todo, absolutamente todo, es huella tuya.
Dondequiera que estés, estás en Delfos, estás en Dodona.
Cuanto toques o veas o respires es un libro, un solo libro.
Todo está escrito para ti.
Tu sueño no se queda encerrado en la noche.
En tu noche ya amaneció, en tu noche ya es de día,
hay siempre un gran sol en tu noche.
La mujer embarazada lee el temblor de la llama en el agua.
En el altar de sacrificios pican el hígado.
Ya es ayer y mañana y hoy y toda tu vida.
Relinchan los caballos
y las entrañas del pescado.
La tormenta no desperdicia sus rayos.
Suenan ya las marcas adornadas con plumas.
Los muertos escuchan cada pregunta tuya
con sus enormes orejas de ceniza.
La serpiente se mueve estirando el metal de sus anillos
y escribe lo que también está escrito en las letras de tu nombre
y en el vuelo de las aves.
Mírate en todos estos espejos.
No hay nada que no sea sombra tuya.
No hay nada que no se parezca a tu sombra:
un libro abierto al azar,
las cartas con su escalonada sorpresa,
el Y King,
las llamas que mantienen su verdad como un número,
las líneas de la mano que repiten las líneas de la mano,
el golpe exacto de los dados,
la vara de avellano que nos acerca al manantial,
el dedo que tal vez cae como una flecha sobre este verso.
Octavio Armand
Caracas, 14 de junio 1984
2 dic 2010
96° Pasaje
Noche
Por Antonin Artaud
Oeuvres complètes (tome I)
Los mostradores del cinc pasan por las cloacas,
la lluvia vuelve a ascender hasta la luna;
en la avenida una ventana
nos revela una mujer desnuda.
En los odres de las sábanas hinchadas
en los que respira la noche entera
el poeta siente que sus cabellos
crecen y se multiplican.
El rostro obtuso de los techos
contempla los cuerpos extendidos.
Entre el suelo y los pavimentos
la vida es una pitanza profunda.
Poeta, lo que te preocupa
nada tiene que ver con la luna;
la lluvia es fresca,
el vientre está bien.
Mira como se llenan los vasos
en los mostradores de la tierra
la vida está vacía,
la cabeza está lejos.
En alguna parte un poeta piensa.
No tenemos necesidad de la luna,
la cabeza es grande,
el mundo está atestado.
En cada aposento
el mundo tiembla,
la vida engendra algo
que asciende hacia los techos.
Un mazo de cartas flota en el aire
alrededor de los vasos;
humo de vinos, humo de vasos
y de las pipas de la tarde.
En el ángulo oblicuo de los techos
de todos los aposentos que tiemblan
se acumulan los humos marinos
de los sueños mal construidos.
Porque aquí se cuestiona la Vida
y el vientre del pensamiento;
las botellas chocan los cráneos
de la asamblea áerea.
El Verbo brota del sueño
como una flor o como un vaso
lleno de formas y de humos.
El vaso y el vientre chocan:
la vida es clara
en los cráneos vitrificados.
El areópago ardiente de los poetas
se congrega alrededor del tapete verde,
el vacío gira.
La vida pasa por el pensamiento
del poeta melenudo.
Por Antonin Artaud
Oeuvres complètes (tome I)
Los mostradores del cinc pasan por las cloacas,
la lluvia vuelve a ascender hasta la luna;
en la avenida una ventana
nos revela una mujer desnuda.
En los odres de las sábanas hinchadas
en los que respira la noche entera
el poeta siente que sus cabellos
crecen y se multiplican.
El rostro obtuso de los techos
contempla los cuerpos extendidos.
Entre el suelo y los pavimentos
la vida es una pitanza profunda.
Poeta, lo que te preocupa
nada tiene que ver con la luna;
la lluvia es fresca,
el vientre está bien.
Mira como se llenan los vasos
en los mostradores de la tierra
la vida está vacía,
la cabeza está lejos.
En alguna parte un poeta piensa.
No tenemos necesidad de la luna,
la cabeza es grande,
el mundo está atestado.
En cada aposento
el mundo tiembla,
la vida engendra algo
que asciende hacia los techos.
Un mazo de cartas flota en el aire
alrededor de los vasos;
humo de vinos, humo de vasos
y de las pipas de la tarde.
En el ángulo oblicuo de los techos
de todos los aposentos que tiemblan
se acumulan los humos marinos
de los sueños mal construidos.
Porque aquí se cuestiona la Vida
y el vientre del pensamiento;
las botellas chocan los cráneos
de la asamblea áerea.
El Verbo brota del sueño
como una flor o como un vaso
lleno de formas y de humos.
El vaso y el vientre chocan:
la vida es clara
en los cráneos vitrificados.
El areópago ardiente de los poetas
se congrega alrededor del tapete verde,
el vacío gira.
La vida pasa por el pensamiento
del poeta melenudo.
21 nov 2010
19 nov 2010
94° Pasaje
Yo no me quiero encasillar en hacer un blog de moda, de artes o de leyes o de whatever, mi blog tiene vida propia. Hay especialistas para todo, yo no soy especialista en nada, solo en ser yo mismo y eso es lo que trato de plasmar en lo que hago.
Andrés Flores y su blog hablando con Luis Mancera de sus blog's
15 nov 2010
93° Pasaje
Yo soy un trabajador de metáforas, no un trabajador de símbolos. Creo en el poder de la poesía, que me da razones para mirar hacia adelante e identificar un destello de luz. La poesía puede ser una auténtica desalmada. Deforma. Tiene el poder de transformar lo irreal en real y lo real en imaginario. Tiene el poder de construir un mundo que está reñido con el mundo en el que vivimos. Yo considero la poesía una medicina espiritual. Puedo crear con palabras lo que no encuentro en la realidad. Es una tremenda ilusión, pero positiva: no tengo otra herramienta con la que buscarle un sentido a mi vida o a la vida de mi nación.
Mahmud Darwix, poeta palestino 13/03/1941-09/08/2008
29 oct 2010
92° Pasaje
Hoy, es una de esas noches donde el mundo te sabe a Rilke, te sabe a Baudelaire, y te huele a Rimbaud.
28 oct 2010
91° Pasaje
"Basta", así me dices cada noche. Cada mensaje. Cada llamado sutil a la "realidad".
A veces pienso que escogí la mayoría de todo esto, mal y erróneamente. Pero prefiero admitirlo en silencio. Al decirme "Basta" (con su gran mayúscula y susurrada letra B) intentas callar estos labios que no saben hablar sino solo a través de besos.
"Ya ni sé cómo soy", te respondo, "Es tu mejor Performance", me replicas. Y vuelve todo este boomerang del deseo al "Basta". Eres todo un caballero, al ser el primero, en evitar un accidente estomacal y una caída libre sentimental.
Basta
Así te sueles llamar en las vías de escapes,
Capricho
Así me suelo llamar en la salida natural.
Basta Mancerista, que Juan Francisco quiere respirar.
A propósito de una vida Monroe, se comprueba esta vida de amigos especiales
A veces pienso que escogí la mayoría de todo esto, mal y erróneamente. Pero prefiero admitirlo en silencio. Al decirme "Basta" (con su gran mayúscula y susurrada letra B) intentas callar estos labios que no saben hablar sino solo a través de besos.
"Ya ni sé cómo soy", te respondo, "Es tu mejor Performance", me replicas. Y vuelve todo este boomerang del deseo al "Basta". Eres todo un caballero, al ser el primero, en evitar un accidente estomacal y una caída libre sentimental.
Basta
Así te sueles llamar en las vías de escapes,
Capricho
Así me suelo llamar en la salida natural.
Basta Mancerista, que Juan Francisco quiere respirar.
A propósito de una vida Monroe, se comprueba esta vida de amigos especiales
25 oct 2010
90° Pasaje
Para celebrar este muerte que nace, este nacer que muere...
"La cultura humana consiste en hacer uso de las fuerzas de la naturaleza por medios armónicos con estas fuerzas y nunca procediendo directamente en contra de la naturaleza. Y todo arte está conectado íntimamente con la naturaleza en sus raíces; el pintor, el poeta, el escultor y el dramaturgo no hacen más que fijar para nosotros por medio de su trabajo y de acuerdo a su habilidad para observar la Naturaleza. La Naturaleza siempre ha sido y debe ser la gran fuente del arte."
Isadora Duncan citándose como en un antiguo diálogo griego en La Danza y su inspiración, 1917.
"La cultura humana consiste en hacer uso de las fuerzas de la naturaleza por medios armónicos con estas fuerzas y nunca procediendo directamente en contra de la naturaleza. Y todo arte está conectado íntimamente con la naturaleza en sus raíces; el pintor, el poeta, el escultor y el dramaturgo no hacen más que fijar para nosotros por medio de su trabajo y de acuerdo a su habilidad para observar la Naturaleza. La Naturaleza siempre ha sido y debe ser la gran fuente del arte."
Isadora Duncan citándose como en un antiguo diálogo griego en La Danza y su inspiración, 1917.
24 oct 2010
89° Pasaje
Un pasaje lejano tan cercano de un angelito no tan angelito
Bianca Iacoviello en Finlandia.
Querencias en frío, te adoro infinitamente querida Bianca.
Y nada más rico que tener alguien que te ame incondicionalmente
es que para mí ella es mi durazno
siempre se lo digo
dulce
y ácida al mismo tiempo
puede ser blanda
dura
pero siempre jugoza
y su jugo es sólo para mí
Bianca Iacoviello en Finlandia.
Querencias en frío, te adoro infinitamente querida Bianca.
88° Pasaje
A propósito de mi adolescencia
Una epístola que aparece seis años después...
La mirada del alma
Hace tiempo que la vid desprendió sus hojas para dar el fruto que ahora está en mis manos, dando dulzura a mis dedos y gusto a mi paladar, pero ese color turquesa de miel atrae mi vista a cada segundo…
Ya no me gusta escribir tan profundo porque temo que llegase a ser muy artificial mis palabras y mi amor, pero levanto mis ojos y lo que veo igual que tú en estos momentos es revolotear un ave por el inmenso cielo, un aire combinado con el polvo que muestra lo puritano de sus movimientos, las hojas de los árboles pidiendo paciencia por la vida, de un sol que ilumina los pasos al seguir el sendero del amor y la entrega a un abismo sin caída pero con una voz dulce que pide comprensión, a mis manos escribiendo y tus manos tocándolas. Si, respirándolas porque tus ojos observan el corazón del mundo en su pleno latir de amor y sencillez, de paz y odio. Ahora comprendes la necesidad del alma tener la mirada como amiga y socio de los momentos mas bellos y especiales que ocurren a su alrededor, tener en cuenta que la mirada es la clave de nuestra existencia, y de la voluntad de nuestro corazón y sus decisiones. Ahora, levanta de nuevo tus ojos y observaras las nubes una hacia al sur y otras hacia al norte, entre otras palabras, tu sangre corriendo de un lado de tu corazón para hablarle a tu alma, pero mientras ella corre los minutos y los segundos comparten sus equilibrios para entender que nuestra galaxia tiene un eje llamado “esencia de la vida”, la cual respira, oye, habla, transmite, siente, comparte; un ser que relaciona sus sentidos con todos los momentos más cautivadores a su alrededor, envolviendo su destino con el lazo de la naturaleza y ejerciendo su gran misión; ser el ser, sin atenuantes pero con honestidad y un perfecto sentimiento, esa esencia palpa este papel y respira el aroma de estas palabras, sin preámbulos, eres tú.
Deja que la llama de tu corazón,
Abrace la galaxia de tu esplendor,
Purificando la mirada de tu alma.
23/03/004
Una epístola que aparece seis años después...
La mirada del alma
Hace tiempo que la vid desprendió sus hojas para dar el fruto que ahora está en mis manos, dando dulzura a mis dedos y gusto a mi paladar, pero ese color turquesa de miel atrae mi vista a cada segundo…
Ya no me gusta escribir tan profundo porque temo que llegase a ser muy artificial mis palabras y mi amor, pero levanto mis ojos y lo que veo igual que tú en estos momentos es revolotear un ave por el inmenso cielo, un aire combinado con el polvo que muestra lo puritano de sus movimientos, las hojas de los árboles pidiendo paciencia por la vida, de un sol que ilumina los pasos al seguir el sendero del amor y la entrega a un abismo sin caída pero con una voz dulce que pide comprensión, a mis manos escribiendo y tus manos tocándolas. Si, respirándolas porque tus ojos observan el corazón del mundo en su pleno latir de amor y sencillez, de paz y odio. Ahora comprendes la necesidad del alma tener la mirada como amiga y socio de los momentos mas bellos y especiales que ocurren a su alrededor, tener en cuenta que la mirada es la clave de nuestra existencia, y de la voluntad de nuestro corazón y sus decisiones. Ahora, levanta de nuevo tus ojos y observaras las nubes una hacia al sur y otras hacia al norte, entre otras palabras, tu sangre corriendo de un lado de tu corazón para hablarle a tu alma, pero mientras ella corre los minutos y los segundos comparten sus equilibrios para entender que nuestra galaxia tiene un eje llamado “esencia de la vida”, la cual respira, oye, habla, transmite, siente, comparte; un ser que relaciona sus sentidos con todos los momentos más cautivadores a su alrededor, envolviendo su destino con el lazo de la naturaleza y ejerciendo su gran misión; ser el ser, sin atenuantes pero con honestidad y un perfecto sentimiento, esa esencia palpa este papel y respira el aroma de estas palabras, sin preámbulos, eres tú.
Deja que la llama de tu corazón,
Abrace la galaxia de tu esplendor,
Purificando la mirada de tu alma.
23/03/004
87° Pasaje
No soy anarquista ni bolchevique. Mi marido y yo somos revolucionarios. Todos los genios dignos de ese nombre lo son. Adiós, Estados Unidos. Jamás volveré a verte.
Isadora Duncan despidiéndose de New York en 1923.
Isadora Duncan despidiéndose de New York en 1923.
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