69° Pasaje

He vuelto a leer a Rimbaud. Esta vez desde los poemas selectos que me regaló mi bien querida Natacha. Y sólo he hallado poemas y tantos versos ácidos y desubicados. Tan ácidos como el desubicado que les escribe hoy. Al parecer, esta debería ser una nota de juerga sexual o erótica por su inevitable título, pero no, esta vez ha sido de una releída de Artaud sobre la poceta de siempre.

Sí, este he sido yo, el que lee a Rimbaud. Mientras unos fotógrafos alemanes hacen una máscara de Rimbaud, dramatizan las escenas de la vida del poeta y luego curarlas en el Reina Sofía; yo, le petite mancera, lee a Rimbaud sobre una poceta. La poceta de mis recuerdos. Hoy precisamente, Rimbaud describía bajo la luz de otoño, la torneada y hermosa espalda de un hombre cortador de flores. Tú no cortabas flores, pero en ese poema, en ese hombre, te hallaba.

El no silencio del verso de Rimbaud es similar al jadeo de mi silencio cuando intento explicar todo sin comas y sin puntos. Luego, hacemos silencio, él y yo. Él, yo y la poceta. El simbolismo no es mi amante, pero sí mi esclavo. El esclavo discursivo que soslaya el punto de la sodomía del discurso palpable y real. Esos versos no dejan de taladrar el recuerdo de los múltiples jardínes que he visitado. El jardín torneado. El jardín hermoseado.

En la Academia, de la que pronto obtendré mi licencia, sus regidores me han estigmatizado de poeta malcriado, de versador de prosas y trovador de ideas fatuas. Y hoy por hoy, desde el día de estos anuncios, no se han equivocado. El mismo poema de Rimbaud, lo ha dicho, soy el espécimen que caduca de cuando en vez y de vez en cuando. La licencia valdrá mucho, no aquí, sino en el lejano Oriente, en el comedido rincón de la fiesta humana.

Rimbaud, ¿hasta cuándo? ¿Hasta cuándo dejarás de sacudir la cabecita pensante de este ser?

La poceta, lo decidirá.