Si vas a intentarlo, ve hasta el final, de lo contrario no empieces si quiera. Tal vez suponga perder novixs, esposx, familia, empleo (sic). Tal vez suponga no comer durante tres o cuatro días, tal vez suponga el arte en el banco de un parque, tal vez suponga la cárcel, tal vez suponga humillación. Tal vez suponga desdén, aislamiento. El aislamiento es el premio. Todo lo demás es para poner a prueba tu resistencia, tus auténticas ganas de hacerlo, y lo harás! a pesar del rechazo y de las ínfimas probabilidades, y será mejor que cualquier cosa que pudieras imaginar. Si vas a intentarlo, ve hasta el final. No existe una sensación igual, estarás sólo con los Dioses y las noches arderán en llamas. Llevarás las riendas de la vida hasta la risa perfecta. Es por lo único que vale la pena luchar.
Charles Bukowski
Pd.: A propósito de ti y tus falsos halagos, mi querida sociedad tecnificada.
21 mar 2011
15 mar 2011
116° Pasaje
Fue en una sola vista. En un solo vistazo, diría un venezolanx. Con tan solo un click, esa pantalla cubierta por su rostro, su forma, su mirada, ese ángulo de mirar, supe que volvía a ese momento cuando el profe de danza me veía; ya ni recuerdo si para regañarme o por el simple hecho de decirme: aléjate de este mundo, loco. Así es como se me despertó el no-sé-qué de su foto, de la sinceridad de su momento, de esa foto. Eres de esos chicos a los que hay contemplar por largo rato, atenerse a las consecuencias de un desvarío o de un complicado suspiro, e importante, pero de último, el no mirarte como poesía sino como hombre. Porque esa poesía te pertenece a ti en cuanto respiras y en cuanto vaivén andas. Así, me lo dijiste en tu foto.
No me valieron los 140 caracteres de un tweet público, ni menos los 140 caracteres de un tweet privado. Me valió esa mirada para escribir y no escribir, intentar escribir, y hacerme la idea que estoy escribiendo. Pero al grano. Esa foto, ¡vaya que dice mucho de ti! Es un encuentro de tanto tiempo en ti, es un reencuentro con ése que vuelves a ver, a tú. Como quién dice por ahí: esa foto es sinceridad, esa mirada es el alma. No me atrevo a completar la frase, porque me separan decenas de países y cientos de climas. E insisto, al grano. Entre canas y ojos con vida propia a la vida tuya, es una foto que solamente la celebra quienes celebran tu victoria: esa alegría silente de labios cerrados, la quijada relajada y una dualidad en tus ojos, un ojo que anuncia la satisfacción y otro que susurra la permanente lucidez.
Así, me habló tu rostro de ti, dudo que sea una foto espectacular, dudo que sea fantástica, dudo que sea única, lo único que no dudo es que ése, quien vi, quien susurro, no seas tú.
Gracias por ese momento, Arato.
Regresando a escribir...
19 ene 2011
18 ene 2011
114° Pasaje
La almohada
Me recosté sobre la almohada después de leer sobre pedagogía durante 18 horas continuas, y cuando pude exhalar, vi tus ojos. Ahí, sonrientes.
La pesadumbre de tu nombre me ha dejado una maraña de cabellos aún por arreglar. Ando tan, pero tan masculino, que perdí el orden de las cosas como las tenía planificada para esta semana. He pedido la ayuda de varias manos de amigas y conocidos para que esta semana tenga un sentido académico y laboral, porque sentido artístico no tendrá.
No tendrá sentido artístico hasta que no pueda sonreír bien. Bendito accidente de la tristeza. Medio me puedo reír al saludar, y de vaina. No lo deseo a nadie que viva un accidente de la tristeza, porque siempre saldrán tórtolos heridos en silencio y confundidos. Tengo el páncreas entristecido y me veo pálido por falta de azúcar. Ni hablar de la espalda. No me duele, me arde.
Tomo un vaso de agua y te veo por encima de mi nariz. No puedo hacer nada con esto. O sí, pero no quiero incomodar más tu tiempo, de lo que ya incomodo con mi silencio. Me está creciendo la barba y recuerdo la tuya. Esa que nunca se oculta. Esa que acompaña la voz. Esa que viene con el friíto de un martes de Caracas. Silencio, ya vamos para una semana.
Flores quiero debajo de mi espalda, como sábana ópaca, turbia y seductora. Flores que sepan abrazar cuando estoy a punto de dormir. Sí, esas flores que trajiste.
Y así, a los pocos minutos, me dormía con mi biberón, sí, los poemas de Rimbaud.
La pesadumbre de tu nombre me ha dejado una maraña de cabellos aún por arreglar. Ando tan, pero tan masculino, que perdí el orden de las cosas como las tenía planificada para esta semana. He pedido la ayuda de varias manos de amigas y conocidos para que esta semana tenga un sentido académico y laboral, porque sentido artístico no tendrá.
No tendrá sentido artístico hasta que no pueda sonreír bien. Bendito accidente de la tristeza. Medio me puedo reír al saludar, y de vaina. No lo deseo a nadie que viva un accidente de la tristeza, porque siempre saldrán tórtolos heridos en silencio y confundidos. Tengo el páncreas entristecido y me veo pálido por falta de azúcar. Ni hablar de la espalda. No me duele, me arde.
Tomo un vaso de agua y te veo por encima de mi nariz. No puedo hacer nada con esto. O sí, pero no quiero incomodar más tu tiempo, de lo que ya incomodo con mi silencio. Me está creciendo la barba y recuerdo la tuya. Esa que nunca se oculta. Esa que acompaña la voz. Esa que viene con el friíto de un martes de Caracas. Silencio, ya vamos para una semana.
Flores quiero debajo de mi espalda, como sábana ópaca, turbia y seductora. Flores que sepan abrazar cuando estoy a punto de dormir. Sí, esas flores que trajiste.
Y así, a los pocos minutos, me dormía con mi biberón, sí, los poemas de Rimbaud.
Luis, el otro neno
16 ene 2011
113° Pasaje
Una confusión que no tiene precio
Y así me levanté hoy, con los oídos inflamados, con la sonrisa de una buena madrugada y con un brazo a punto de desencajarse de su cuerpo. El cabello grasoso, el sudor de cigarillos -que nunca fumé- y las piernas ardiendo en placer, así de alegre estaba, así de alegre me dejó la madrugada. No supe de la hora hasta el momento en que recordé la cita con el guionista, llamado Daniel. Y desde luego, como un plomo en la cabeza, no me cayó la resaca, sino el mensaje de texto de un señorito. Este día fue el peor.
Comencé el medio día con una tensa -pero victoriosa- conversación con mamá sobre la relación de la beauvoireana con su artista. Esto fue un presagio y no lo supe ver. Mamá es un ogro. Mamá parece querer convertirse en un monstruo. Míticamente, no la dejaré. Ahora bien, volviendo al presagio, supe que algo pasaba. Llegando a la habitación, lo olí. Aquel teléfono móvil se purgaba de mensajes presagiadores de una confunsión.
Él, el señorito, tenso, musculosamente tenso, aguardando con una leve y extraña "sonrisa", peleó conmigo la deuda que no me correspondía. A lo mejor, sí. A lo mejor que menos de un sí. Pero fue así, peleamos, peleamos, discutimos, exposiciones de motivos y huidas en silencio. Odié su partida en silencio. Sí, detesto la huida masculina en silencio. Sí, detesto el perfume masculino cuando se va sin mi permiso.
A todas cuentas, por ende, en resumen, escojan una de las anteriores. Estuve halándome hasta la sonrisa para comprender, pero no comprendía, me agarró fuera de base y me eliminaron del Round Robin. A fin de cuentas, quería ver tu sonrisa otra vez, olerte a 30cm y seguir escuchando la rima de tu voz, una rima muy masculina por cierto. Pero ese Round Robin me lo perdí.
No he dormido, no por ti, sino en parte por ti. Esto debido a que la otra parte se la lleva la compu y los libros que leo para la guía turística de mi trabajo de grado de la universidad. Llevo las mismas 18 horas de desvelo de siempre, con la diferencia que éstas son distintas. Tienen sabor a ti. Tiene el sabor del desorden y de la confunsión de una buena pieza dadá.
Esto es una vuelta, lo sé. Dadá o no sea Dadá, es una vuelta. Han pasado las horas y me siento en la misma posición de incertidumbre en que nos dejamos. Ya va a amanecer a las 5 con 30, hora de Venezuela. El reloj-clocloc de papá ya sonó. Apenas lo escuché con mis oídos inflamados, con mis ansias de té y con las densas montañas de libros ocultando mi ingenuidad.
No soy víctima, pero aposté a un encuentro que no tiene precio.
Sí, AF. Para ti.
Comencé el medio día con una tensa -pero victoriosa- conversación con mamá sobre la relación de la beauvoireana con su artista. Esto fue un presagio y no lo supe ver. Mamá es un ogro. Mamá parece querer convertirse en un monstruo. Míticamente, no la dejaré. Ahora bien, volviendo al presagio, supe que algo pasaba. Llegando a la habitación, lo olí. Aquel teléfono móvil se purgaba de mensajes presagiadores de una confunsión.
Él, el señorito, tenso, musculosamente tenso, aguardando con una leve y extraña "sonrisa", peleó conmigo la deuda que no me correspondía. A lo mejor, sí. A lo mejor que menos de un sí. Pero fue así, peleamos, peleamos, discutimos, exposiciones de motivos y huidas en silencio. Odié su partida en silencio. Sí, detesto la huida masculina en silencio. Sí, detesto el perfume masculino cuando se va sin mi permiso.
A todas cuentas, por ende, en resumen, escojan una de las anteriores. Estuve halándome hasta la sonrisa para comprender, pero no comprendía, me agarró fuera de base y me eliminaron del Round Robin. A fin de cuentas, quería ver tu sonrisa otra vez, olerte a 30cm y seguir escuchando la rima de tu voz, una rima muy masculina por cierto. Pero ese Round Robin me lo perdí.
No he dormido, no por ti, sino en parte por ti. Esto debido a que la otra parte se la lleva la compu y los libros que leo para la guía turística de mi trabajo de grado de la universidad. Llevo las mismas 18 horas de desvelo de siempre, con la diferencia que éstas son distintas. Tienen sabor a ti. Tiene el sabor del desorden y de la confunsión de una buena pieza dadá.
Esto es una vuelta, lo sé. Dadá o no sea Dadá, es una vuelta. Han pasado las horas y me siento en la misma posición de incertidumbre en que nos dejamos. Ya va a amanecer a las 5 con 30, hora de Venezuela. El reloj-clocloc de papá ya sonó. Apenas lo escuché con mis oídos inflamados, con mis ansias de té y con las densas montañas de libros ocultando mi ingenuidad.
No soy víctima, pero aposté a un encuentro que no tiene precio.
Sí, AF. Para ti.
Luis, el neno
6 ene 2011
112° Pasaje
Un o Una artista sabe babear al contemplar unas buenas y hermosas manos para pintar, esculpir, dramatizar, o simplemente, desear.
Pd.: tweet #2666.
Mancerista
Pd.: tweet #2666.
111° Pasaje
No me des amor que no existe, no me des placer que no existe, dame sonrisas, orgasmos y unos copas de vino que sí existen.
Pd.: tweet #2664.
Mancerista
Pd.: tweet #2664.
4 ene 2011
110° Pasaje
El verdadero amor no es otra cosa que el deseo inevitable de ayudar al otro para que sea quien es.
Jorge Bucay
Jorge Bucay
31 dic 2010
109° Pasaje
Sobre el possf y el beso
Proto-teoría de la sensación del buen beso.
Así comenzó este teórico 31 de diciembre con la frase de César, abriendo con la sonrisa de más de una persona o el (des)agradado recuerdo del beso. Nadie se puede negar a esa frase, y menos mi persona que quiere desea hacer lógica de lo que no tiene lógica: un beso. Pero como siempre le agrego a la vida: ¿hay alguien que debe hacerle sentido a lo que no tiene sentido, no? ¿Un beso debe tener razón de ser?
Y esa "razón" de ser se halla en el possf. Muchos presumen de este possf como el aleteo de mariposas, como la erección del alma, como la gelatina en el estómago, como la exhalación después de besar. Algo tiene ese beso tan distinto al beso de mamá, al beso de papá, al beso de mi amiga, incluso al beso de mi pana, cuate, compiche, cuasi-amigüito. En definitiva, ese beso tiene un possf que no se lo quita nadie.
El possf tiene un sentido mas no un dueño. El possf viene de mí pero incentivado por el otro. Ese otro no me da ese possf, por lo que sus labios son un móvil exquisito para incentivar un verdadero possf en mí. El possf tiene autonomía, se rige, se norma y se despierta cuando le es propicio, le conviene y le es legítimo despertar su poder y sus cualidades sensoriales en el cuerpo de quien lo vive.
La sensualidad del possf es única, no la siente el otro, la siento yo. El possf me seduce a mí, me cautiva a mí, me hace entender que él existe para mí y que el possf mismo -como entidad propia en mí- me hará revolcarme ante el otro. Y posiblemente, este otro esté disfrutando su propio possf, de su erotización con su possf, y por ende, de su propio revolcón con el possf.
Sin embargo, lo complicado y complejo de este asunto es el hecho de dos possf juntos por medio de dos cuerpos juntos, ya sea que estén delicadamente juntos o delicadamente separados, o intensamente juntos o separados. Sea cual sea el contexto, el ambiente y el caso, el beso es un veneno o un elixir determinante para la ebullición de estos possf hirvientes en los cuerpos de los amantes, de los enamorados o de los extraños.
El bien pensador de este asunto, Oliveros César Danielle, exclama que cuando te besan sientes el possf. A la par que te paralizan cientos de preguntas y doscientas sensaciones al respecto del beso y del possf. Tanto que sientes el possf inmediatamente en alguna parte del cuerpo, del alma o del recuerdo. Más nada se le puede pedir al que bien exclamó su possf. Dejémos que el tiempo nos hable de su propio possf.
Proto-teoría de la sensación del buen beso.
"Cuando te besan sientes el possf...!"
Oliveros César Danielle en Facebook
Oliveros César Danielle en Facebook
Así comenzó este teórico 31 de diciembre con la frase de César, abriendo con la sonrisa de más de una persona o el (des)agradado recuerdo del beso. Nadie se puede negar a esa frase, y menos mi persona que quiere desea hacer lógica de lo que no tiene lógica: un beso. Pero como siempre le agrego a la vida: ¿hay alguien que debe hacerle sentido a lo que no tiene sentido, no? ¿Un beso debe tener razón de ser?
Y esa "razón" de ser se halla en el possf. Muchos presumen de este possf como el aleteo de mariposas, como la erección del alma, como la gelatina en el estómago, como la exhalación después de besar. Algo tiene ese beso tan distinto al beso de mamá, al beso de papá, al beso de mi amiga, incluso al beso de mi pana, cuate, compiche, cuasi-amigüito. En definitiva, ese beso tiene un possf que no se lo quita nadie.
El possf tiene un sentido mas no un dueño. El possf viene de mí pero incentivado por el otro. Ese otro no me da ese possf, por lo que sus labios son un móvil exquisito para incentivar un verdadero possf en mí. El possf tiene autonomía, se rige, se norma y se despierta cuando le es propicio, le conviene y le es legítimo despertar su poder y sus cualidades sensoriales en el cuerpo de quien lo vive.
La sensualidad del possf es única, no la siente el otro, la siento yo. El possf me seduce a mí, me cautiva a mí, me hace entender que él existe para mí y que el possf mismo -como entidad propia en mí- me hará revolcarme ante el otro. Y posiblemente, este otro esté disfrutando su propio possf, de su erotización con su possf, y por ende, de su propio revolcón con el possf.
Sin embargo, lo complicado y complejo de este asunto es el hecho de dos possf juntos por medio de dos cuerpos juntos, ya sea que estén delicadamente juntos o delicadamente separados, o intensamente juntos o separados. Sea cual sea el contexto, el ambiente y el caso, el beso es un veneno o un elixir determinante para la ebullición de estos possf hirvientes en los cuerpos de los amantes, de los enamorados o de los extraños.
El bien pensador de este asunto, Oliveros César Danielle, exclama que cuando te besan sientes el possf. A la par que te paralizan cientos de preguntas y doscientas sensaciones al respecto del beso y del possf. Tanto que sientes el possf inmediatamente en alguna parte del cuerpo, del alma o del recuerdo. Más nada se le puede pedir al que bien exclamó su possf. Dejémos que el tiempo nos hable de su propio possf.
Mancerista.
25 dic 2010
108° Pasaje
Dice Wallace Stevens que toda la historia es historia moderna.
Así empezará el trabajo de grado que escribiré dentro de 60 días exactamente. Stevens me circunda la historia a la historia de cada "época". Si es que podemos enunciar época, porque a cuentas se resume que época es una sola y no varias dentro del "conjunto" de la historia. Moderna es la Prehistoria, moderna es la Antigüedad, moderno es el Medioevo, moderno es el Bizancio, moderno es el Renacimiento, moderna es la Modernidad, moderna es la Contemporaneidad, moderna es la Postmodernidad, moderna es la Actualidad. La modernidad propia de cada "época" de la historia. Todo en su tiempo, como un todo, es moderno.
Los ojos de quienes han visto su historia, al parecer, según Stevens, siempre ha sido moderna. Son otros, los posteriores, los que hacen las "épocas", las diferencias, los hitos limítrofes entre una época y otra. El punto y seguido entre la caducidad de una época y la manufuctura de otra queda a cargo de los ojos de unos cuantos, cuyos van aumentando en número durante toda la historia. Tanto que me atrevería a enunciar que hoy, somos casi todos los autores materiales de la manufuctura de nuestras épocas. Como para dar un ejemplo polémico, hemos permitido la caducidad de la contemporaneidad y así manufucturado la llamada época efímera. El caca-boom de lo efímero.
Continúa...
Así empezará el trabajo de grado que escribiré dentro de 60 días exactamente. Stevens me circunda la historia a la historia de cada "época". Si es que podemos enunciar época, porque a cuentas se resume que época es una sola y no varias dentro del "conjunto" de la historia. Moderna es la Prehistoria, moderna es la Antigüedad, moderno es el Medioevo, moderno es el Bizancio, moderno es el Renacimiento, moderna es la Modernidad, moderna es la Contemporaneidad, moderna es la Postmodernidad, moderna es la Actualidad. La modernidad propia de cada "época" de la historia. Todo en su tiempo, como un todo, es moderno.
Los ojos de quienes han visto su historia, al parecer, según Stevens, siempre ha sido moderna. Son otros, los posteriores, los que hacen las "épocas", las diferencias, los hitos limítrofes entre una época y otra. El punto y seguido entre la caducidad de una época y la manufuctura de otra queda a cargo de los ojos de unos cuantos, cuyos van aumentando en número durante toda la historia. Tanto que me atrevería a enunciar que hoy, somos casi todos los autores materiales de la manufuctura de nuestras épocas. Como para dar un ejemplo polémico, hemos permitido la caducidad de la contemporaneidad y así manufucturado la llamada época efímera. El caca-boom de lo efímero.
Continúa...
24 dic 2010
107° Pasaje
Una sociedad sin ser penetrada, sin piercing, no tiene sentido.
Luis Mancera y su madre Pérez.
Luis Mancera y su madre Pérez.
106° Pasaje
Cuetlaxóchitl
La historia por escribir de una planta, ahora llamada flor, siempre de hermosa, esa hermosas hojas color rojo México.
La historia por escribir de una planta, ahora llamada flor, siempre de hermosa, esa hermosas hojas color rojo México.
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