115° Pasaje

Ha pasado la marea...

114° Pasaje

La almohada

Me recosté sobre la almohada después de leer sobre pedagogía durante 18 horas continuas, y cuando pude exhalar, vi tus ojos. Ahí, sonrientes.

La pesadumbre de tu nombre me ha dejado una maraña de cabellos aún por arreglar. Ando tan, pero tan masculino, que perdí el orden de las cosas como las tenía planificada para esta semana. He pedido la ayuda de varias manos de amigas y conocidos para que esta semana tenga un sentido académico y laboral, porque sentido artístico no tendrá.

No tendrá sentido artístico hasta que no pueda sonreír bien. Bendito accidente de la tristeza. Medio me puedo reír al saludar, y de vaina. No lo deseo a nadie que viva un accidente de la tristeza, porque siempre saldrán tórtolos heridos en silencio y confundidos. Tengo el páncreas entristecido y me veo pálido por falta de azúcar. Ni hablar de la espalda. No me duele, me arde.

Tomo un vaso de agua y te veo por encima de mi nariz. No puedo hacer nada con esto. O sí, pero no quiero incomodar más tu tiempo, de lo que ya incomodo con mi silencio. Me está creciendo la barba y recuerdo la tuya. Esa que nunca se oculta. Esa que acompaña la voz. Esa que viene con el friíto de un martes de Caracas. Silencio, ya vamos para una semana.

Flores quiero debajo de mi espalda, como sábana ópaca, turbia y seductora. Flores que sepan abrazar cuando estoy a punto de dormir. Sí, esas flores que trajiste.

Y así, a los pocos minutos, me dormía con mi biberón, sí, los poemas de Rimbaud.

Luis, el otro neno

113° Pasaje

Una confusión que no tiene precio

Y así me levanté hoy, con los oídos inflamados, con la sonrisa de una buena madrugada y con un brazo a punto de desencajarse de su cuerpo. El cabello grasoso, el sudor de cigarillos -que nunca fumé- y las piernas ardiendo en placer, así de alegre estaba, así de alegre me dejó la madrugada. No supe de la hora hasta el momento en que recordé la cita con el guionista, llamado Daniel. Y desde luego, como un plomo en la cabeza, no me cayó la resaca, sino el mensaje de texto de un señorito. Este día fue el peor.

Comencé el medio día con una tensa -pero victoriosa- conversación con mamá sobre la relación de la beauvoireana con su artista. Esto fue un presagio y no lo supe ver. Mamá es un ogro. Mamá parece querer convertirse en un monstruo. Míticamente, no la dejaré. Ahora bien, volviendo al presagio, supe que algo pasaba. Llegando a la habitación, lo olí. Aquel teléfono móvil se purgaba de mensajes presagiadores de una confunsión.

Él, el señorito, tenso, musculosamente tenso, aguardando con una leve y extraña "sonrisa", peleó conmigo la deuda que no me correspondía. A lo mejor, sí. A lo mejor que menos de un sí. Pero fue así, peleamos, peleamos, discutimos, exposiciones de motivos y huidas en silencio. Odié su partida en silencio. Sí, detesto la huida masculina en silencio. Sí, detesto el perfume masculino cuando se va sin mi permiso.

A todas cuentas, por ende, en resumen, escojan una de las anteriores. Estuve halándome hasta la sonrisa para comprender, pero no comprendía, me agarró fuera de base y me eliminaron del Round Robin. A fin de cuentas, quería ver tu sonrisa otra vez, olerte a 30cm y seguir escuchando la rima de tu voz, una rima muy masculina por cierto. Pero ese Round Robin me lo perdí.

No he dormido, no por ti, sino en parte por ti. Esto debido a que la otra parte se la lleva la compu y los libros que leo para la guía turística de mi trabajo de grado de la universidad. Llevo las mismas 18 horas de desvelo de siempre, con la diferencia que éstas son distintas. Tienen sabor a ti. Tiene el sabor del desorden y de la confunsión de una buena pieza dadá.

Esto es una vuelta, lo sé. Dadá o no sea Dadá, es una vuelta. Han pasado las horas y me siento en la misma posición de incertidumbre en que nos dejamos. Ya va a amanecer a las 5 con 30, hora de Venezuela. El reloj-clocloc de papá ya sonó. Apenas lo escuché con mis oídos inflamados, con mis ansias de té y con las densas montañas de libros ocultando mi ingenuidad.

No soy víctima, pero aposté a un encuentro que no tiene precio.

Sí, AF. Para ti.

Luis, el neno

112° Pasaje

Un o Una artista sabe babear al contemplar unas buenas y hermosas manos para pintar, esculpir, dramatizar, o simplemente, desear.

Mancerista

Pd.: tweet #2666.

111° Pasaje

No me des amor que no existe, no me des placer que no existe, dame sonrisas, orgasmos y unos copas de vino que sí existen.

Mancerista

Pd.: tweet #2664.

110° Pasaje

El verdadero amor no es otra cosa que el deseo inevitable de ayudar al otro para que sea quien es.

Jorge Bucay

109° Pasaje

Sobre el possf y el beso
Proto-teoría de la sensación del buen beso.

"Cuando te besan sientes el possf...!"
Oliveros César Danielle en Facebook

Así comenzó este teórico 31 de diciembre con la frase de César, abriendo con la sonrisa de más de una persona o el (des)agradado recuerdo del beso. Nadie se puede negar a esa frase, y menos mi persona que quiere desea hacer lógica de lo que no tiene lógica: un beso. Pero como siempre le agrego a la vida: ¿hay alguien que debe hacerle sentido a lo que no tiene sentido, no? ¿Un beso debe tener razón de ser?

Y esa "razón" de ser se halla en el possf. Muchos presumen de este possf como el aleteo de mariposas, como la erección del alma, como la gelatina en el estómago, como la exhalación después de besar. Algo tiene ese beso tan distinto al beso de mamá, al beso de papá, al beso de mi amiga, incluso al beso de mi pana, cuate, compiche, cuasi-amigüito. En definitiva, ese beso tiene un possf que no se lo quita nadie.

El possf tiene un sentido mas no un dueño. El possf viene de mí pero incentivado por el otro. Ese otro no me da ese possf, por lo que sus labios son un móvil exquisito para incentivar un verdadero possf en mí. El possf tiene autonomía, se rige, se norma y se despierta cuando le es propicio, le conviene y le es legítimo despertar su poder y sus cualidades sensoriales en el cuerpo de quien lo vive.

La sensualidad del possf es única, no la siente el otro, la siento yo. El possf me seduce a mí, me cautiva a mí, me hace entender que él existe para mí y que el possf mismo -como entidad propia en mí- me hará revolcarme ante el otro. Y posiblemente, este otro esté disfrutando su propio possf, de su erotización con su possf, y por ende, de su propio revolcón con el possf.

Sin embargo, lo complicado y complejo de este asunto es el hecho de dos possf juntos por medio de dos cuerpos juntos, ya sea que estén delicadamente juntos o delicadamente separados, o intensamente juntos o separados. Sea cual sea el contexto, el ambiente y el caso, el beso es un veneno o un elixir determinante para la ebullición de estos possf hirvientes en los cuerpos de los amantes, de los enamorados o de los extraños.

El bien pensador de este asunto, Oliveros César Danielle, exclama que cuando te besan sientes el possf. A la par que te paralizan cientos de preguntas y doscientas sensaciones al respecto del beso y del possf. Tanto que sientes el possf inmediatamente en alguna parte del cuerpo, del alma o del recuerdo. Más nada se le puede pedir al que bien exclamó su possf. Dejémos que el tiempo nos hable de su propio possf.

Mancerista.

108° Pasaje

Dice Wallace Stevens que toda la historia es historia moderna.

Así empezará el trabajo de grado que escribiré dentro de 60 días exactamente. Stevens me circunda la historia a la historia de cada "época". Si es que podemos enunciar época, porque a cuentas se resume que época es una sola y no varias dentro del "conjunto" de la historia. Moderna es la Prehistoria, moderna es la Antigüedad, moderno es el Medioevo, moderno es el Bizancio, moderno es el Renacimiento, moderna es la Modernidad, moderna es la Contemporaneidad, moderna es la Postmodernidad, moderna es la Actualidad. La modernidad propia de cada "época" de la historia. Todo en su tiempo, como un todo, es moderno.

Los ojos de quienes han visto su historia, al parecer, según Stevens, siempre ha sido moderna. Son otros, los posteriores, los que hacen las "épocas", las diferencias, los hitos limítrofes entre una época y otra. El punto y seguido entre la caducidad de una época y la manufuctura de otra queda a cargo de los ojos de unos cuantos, cuyos van aumentando en número durante toda la historia. Tanto que me atrevería a enunciar que hoy, somos casi todos los autores materiales de la manufuctura de nuestras épocas. Como para dar un ejemplo polémico, hemos permitido la caducidad de la contemporaneidad y así manufucturado la llamada época efímera. El caca-boom de lo efímero.


Continúa...

107° Pasaje

Una sociedad sin ser penetrada, sin piercing, no tiene sentido.

Luis Mancera y su madre Pérez.

106° Pasaje

Cuetlaxóchitl

La historia por escribir de una planta, ahora llamada flor, siempre de hermosa, esa hermosas hojas color rojo México.

105° Pasaje

Ser humilde no significa humillarse.

Luis Mancera y de madre Pérez

104° Pasaje

Harto y degastado, convencido e incrédulo, desanimado y descontento. Qué más se puede decir cuando tu lugar, tu tiempo y tu espíritu se encuentran desorientados por causa de tanta brusquedad, de tanta falta de armonía, de tanto vaivén. El beso de mi época ha sido la violación de otro.

103° Pasaje

A modo de apertura, a una sinfonía que nace con la ciudadanía constitucional.

Pronto veremos en las puertas la mierda que baña las calles, un borde de la puerta tendrá bastante caca para alejar a los vengativos espíritus de la calle. Quién sabe qué si la vida de una puerta sostendrá el lecho y fuego interno del hogar, si a estas alturas podríamos llamar al portón lleno de mierda, hogar. La puerta embadurnada es el acertijo de una época que se anunciaba y que muy pocos, la élite de los indigentes, se había percatado de ésta. Pronto quien nos tocará la puerta es el indigente pidiendo el impuesto al valor derengado y a la renta degastada. Esa es la nueva élite, la indigentesista. No obstante, ese no es el caso, el caso es la puerta, la puerta que pronto será retocada y pintada con la mejor mierda. Esa que la religión y el arte dirán: "sí, ésa es la salvación, mi gente". Pronto velaremos por la presencia de nuestra caca en la puerta principal de la casa, del apartamento, de la oficina, del local, del estacionamiento, del edificio, de todo aquel instersticio que exista entre la vida privada y la vida común, llámese pública. Pronto veremos las entradas de los grandes supermercados, centros comerciales y salas teatrales embadurnadas de mierda, porque estos apostarán por la protección de la vida interior que coexisten dentro ellos. La caca de las cacas harán de la vida próxima una caca style, el señorío y el kitsch boom de la caca boom. Así como todo se estatiza y se normaliza en mercado, poder y política, la caca se estatizará, se normalizará, empezando por lo más importante, la puerta. No me pregunten nada de la diferencia entre la puerta y la mesa, la puerta y la cama, la puerta y el arte, la puerta y el sexo, la puerta y el hambre, sólo sé que la puerta es tan importante como el condón, como la liberación sexual, como el libertinaje político, como el código civil, como el debido proceso, como la autonomía universitaria, como el papel sanitario, llámese toillet.

Solo les puedo agregar algo, no dejen que la caca les cosifique la vida, hagan que la caca se cosifique.

Esto se llama la caca, la mierda de cada día.