41° Pasaje

"Seas quien seas, mires donde mires
mi rara y extraña figura,
tus labios sonríen
y todo tu rostro derrama hilaridad
No te das cuenta al mirarme
de la fealdad que me hace sentir bella.
Tampoco sabes como la fealdad
puede superar a toda belleza”

Don Gregorio Comanini,
ante el cuadro “Vertumno” de Giuseppe Archimboldo (hacia el año 1590)

40° Pasaje

Sobre Wilde y tu


Una vez hablé con Wilde sobre ti. Hablamos por largo rato. El cantinero creía que yo era un amante más de Wilde. Triste por él, yo era el amante de otro amante. Wilde que no sabía nada de mí, sabía mucho sobre ti. Él me había recibido con los brazos abiertos, como un buen amigo y me dijo, "léete esto y aquello, y verás cómo podrás amarlo olvidándolo". Mi rostro perplejo no descansaba de su expresión de molestia y placer. Un rostro ambigüo. Esos que tanto provoca Wilde cuando hablamos. Me trato como un coleto cuando me dijo que no leiste ni siquiera los trece "poemillas"... Así suele hablar Wilde. "Amigo, desisto, ese hombre lo amo, pero amo al vacío..." allí, justo en esa palabra me detuvo Wilde con su mano sobre mi boca. Él me dijo con leve sonrisa que el vacío es la primera cita del amor y luego, la misma rutina de siempre, hasta que flote esa pasión. "Todo será igual"... "viaja, Luis, viaja... viaja lejos, viaja a las montañas, vete a los desiertos, huye lejos... pero viaja" Todavía resuenan en mí las palabras de Wilde, su mirada, su enorme sonrisa, su gesto del "viajar". Wilde, querido y amigo mío, extraño nuestras conversaciones. Extraño que me hables de él, extraño aquellos momentos cuando sabía algo de él. Wilde, por qué te fuiste. Necesito que me hables de él. Ha pasado tanto tiempo. Mucho tiempo desde que te fuiste. Ya el bar y el cantinero no son los mismos. En esta vida no se puede vivir de cartas y misivas. Sólo espero que vuelvas, amigo Wilde. Y así sabré algo -así sea muy poco- sobre él. Amigo, desde nuestra última conversación han pasado muchísimas cosas. Tantas que ni Orión ni Neptuno tienen cabida para lo vivido hasta hoy. Y vaya que me dejaste tu diario de alcoba antes de irte. No sé qué podría haber hecho. Lo pensé, pero ahogarme en licor no fue una muy buena salida. Me encerré en tus páginas. Amarillentas páginas. He cuidado mucho tu diario. Pero de nada me sirve vivir de páginas, de papeles, de mí. Ansío tu llegada, amigo Wilde. Mis manos han cambiado. Estoy un poco más grande y más viejo. Joven viejo, como siempre. Viajaré pronto. No sé cuánto pueda resistir. Pero lo haré por nosotros, por nuestras conversaciones.

Sin más,


Luis
tu joven

39° Pasaje

Por hoy el agotamiento ha sido abrumador. A pesar de las horas que dormí por la mañana, no he logrado detener estos pensamientos. Deseo respirar un poco, pero giran en mí muchos axiomas y palabras en búsqueda de definición. La situación es desfavorable. El panorama nada alentador. Rememoro imágenes e íconos para lograr deconstruir mi mente, por lo menos intentar desmontar esa imagen de mí que han hecho y que poco a poco –al pasar de los años desde mi nacimiento- he permitido. Suelo dejar que pase el tiempo, pero esta vez he sido valiente para confrontar estos pensamientos. Me parece esto a la muerte. Y ese concepto y esa reacción que le tienen a la muerte, deberían tenérsele a la vida. Consiento este agotamiento por mi propio cuerpo. Órgano distinto a la mente. Consentimiento que no se traduce en amor o lástima, sino en silencio. Por hoy no he sido yo. No he logrado permear las palabras que puedan y logren constituirme en sujeto. Caminar ha sido un gran alivio para este cuerpo, pero no para esta mente. Espacio, esta mente, que procesa sin descanso. Lleva meses así. Lo entiendo, pero no entiendo a dónde llegará. Logro ordenar este mundo que llevo dentro. Pero la ansiedad devora. Por hoy, la mente devora con frialdad a su sujeto.

38° Pasaje

Si queremos un mundo de paz y de justicia hay que poner decididamente la inteligencia al servicio del amor.

Antoine de Saint-Exupery (1900-1944)

37° Pasaje

Pensando dormir. Angustia ligera de cómo saber respirar esta hora en la que decides si seguir o detenerte en tan un sólo paso. Pensando pensar. Ligereza de un argumento que dará un resultado el siguiente mes. Analizo lo analizado. Paso que conviene describir como solitario y pasivamente armonioso. Pensando no dormir. Respiro la palabra que se puede escribir en una carta que describirá tan sólo lo que acontece. Resumo las horas. Ya nada interesa pensar. Escribir el siguiente argumento. Es decir, todo terminó. Ahora, el paso. Es decir, de nuevo, todo cambiará. Para todo. Absolutamente todo. Y absolutamente público.

Lmancera

36° Pasaje

Digamos

Desde el año pienso

Desde los dos duermo de día

Desde los tres juego toda la noche

Desde los cuatro voy a la escuela

Desde los cinco elijo mi objeto de deseo

Desde los seis tengo super yo

Desde los siete me rapo el cabello

Desde los ocho soy disciplinado

Desde los nueve oro el padre nuestro

Desde los diez utilizo la lógica fundamental

Desde los once conozco al ser humano

Desde los doce soy adulto

Desde los trece conozco la psicopatía

Desde los catorce escribo mi primer verso

Desde los quince escucho música electrónica

Desde los dieciséis carteo a los amantes

Desde los diecisiete lo amo con fervor

Desde los dieciocho creo en la naturaleza

Desde los diecinueve descubro el poder

Desde los veinte confronto a la humildad

Desde… presente.

35° Pasaje

Después de la una de la madrugada todo ha cambiado. La sábana, la música, el libro, la noche, el aire, la costumbre de extrañar. Cambia como cambias. Se llora como lloras. En el chinchorro no te ansío ni te recuerdo. Sólo me acuesto a dejar que todo pase. Que pase por debajo y por encima de mi cuerpo, de los ojos. Vaya que mi único acuerdo ha sido estos últimos pasajes hasta que se me agote la paciencia de los dedos. De la masaya al chinchorro y de este al otro. Así me tengo mientras llega el calorcito de amanecer. Pese al solazo, sigue siendo día frío. Me parezco a Quijote. Lucho con estos molinos de placer y con el deseo de escapar de La Mancha. Después de la madrugada soy tan escueto y tan frío como este pasaje. Recuerda leer tus pasajes. Por lo menos, ellos hablarán por mí.

Acuéstate a dormir y no llores a solas.

34° Pasaje

Silenciosamente, me siento sobre la silla, las manos sobre el escritorio, la mente en el diario y los sentimientos en la pluma. Esto lo haré por un largo tiempo.

33° Pasaje

Maldita sea la hora cuando llegó esta hora. Maldita sea una espera a nada. Apostar a la incertidumbre. Maldita sea esta hora. Esta noche. Estas miles de palabras que no puedes oír. Este olvido que no puede ser olvido.

32° Pasaje

Creías que solía ser un chico tranquilo y persuasivo, monótono e inconforme. Pues esta playa me viste y me calza de piel. Y crees, intuyes, que permaneceré allí. No, soy ola. Respirar miedo es enterrarse vivo en la arena caliente de esta mañana. Saber si bañarse desnudo o con ropa interior, pero en fin bañarse para olvidar. Entretenerme un rato en la gaviota que sobrevuela la arena y en el ruido de la ola cuando rompe sobre el suelo. Aborrezco cuando creen que no siento y pienso. Pero admiro que lo ignoren, porque creerlo quita un gran peso. He dedicado largo tiempo al silencio, mientras me baño en la ola. Eso al parecer es fácil. Pero no. Tampoco es fácil ver cuán difícil es dar un paso. Yo no bailo para vos. Ni siquiera para mí mismo. No me interesa.

Creía que podía sostener este caballo negro de sentimientos. Lo he logrado. Pero como mal marinero conduzco un barco sin horizonte, en plena marea. Y bien se siente si navego con gritos al fondo. Ahora, un poco diferente, si es a solas. Creía que solía vivir. Pues esta playa, que me viste y me calza, me ha dejado en claro que ni siquiera vivo. Aplaudo este recuerdo. Largo tiempo lleva al marinero en aprender a manejar barcas oscuras. Y más, si esa es su debilidad. Y vaya si la barca no entiende este mar. Sombrío horizonte que da vida en mi pecho.

Solía reír. No lo sé. Escucho el arrecife darme ruidos, respuestas. Barcas que entre agua y madera llevan a un marinero a sutil viaje. Otra vez a solas, otra vez a tientas.

31° Pasaje

Él por las noches respira las ganas de morir, respira las ganas de vivir y tiene el hilo en sus manos. Él respira la noche y se inquieta a sí mismo. Tiene ganas de vivir y morir al mismo tiempo y sobre sí mismo. Él -por esta noche- es temeroso de sí mismo, del estómago que le suena y le cruje de intuición. Se vale de imágenes lentas para respirar esa intuición, se vale de su precaria razón para andar a caminar algún pensamiento. Él suele ser algo, objeto, cadencia filosófica de su nombre. Él intenta no ser él. Eso lo impulsa a él, es decir, hacia sí mismo. ¿Me explico, cierto?

30° Pasaje

Bebo tu olor.
sonora piel

cautiva.
ensordece

duerme

dilata
calma respira

Bebo tu olor.
te me vas por los poros.

se me va en el vino
te quedas en la sonrisa

Y sigo bebiendo tu olor

29° Pasaje

"Buenas noches"...

Así inició aquel comentario de un desconocido.
De aquel que vive lejos y descansa en silencio.
Al parecer algo lo asombró, nada lo asombró.
Falsa alarma en falso cuerpo.
Quisiera aquel buen hombre regresar, pero nada.
Ya todo es frío, sin ansiedad, sin menos.
Algo retumba en esos versos y son los ruidos.
Son los recuerdos en ruidos al leer.
Las clavijas de las páginas al leer.
Las cosas que ése hombre no puede entender.
Así fue esa noche.
Un "Buenas Noches".