Conversando con Juan Francisco Javier
¿Cuál será peor?
¿Un sapo enamorado
o un principe azul desencantado?
He ahí la soledad.
10 oct 2010
8 oct 2010
78° Pasaje
Conversando con Juan Francisco Javier
No los odio, los repudio.
No me gusta odiar como no me gusta amar.
*X
No los odio, los repudio.
No me gusta odiar como no me gusta amar.
*X
77° Pasaje
A Alexandra Higurashi
Oda al último año universitario
me ahogo
todo se llenó de libros
ya no soy yo
yo ya soy libro
*K
Oda al último año universitario
me ahogo
todo se llenó de libros
ya no soy yo
yo ya soy libro
*K
9 sept 2010
76° Pasaje
Pienso en el GIF y la autorreproductibilidad técnica del instante, el aura autoperformativa de la Internet y la infinitud-a-lo-Sísifo de la automatización de la lengua. Eso, y una bolsita de De Todito.
Daniel Esparza
Daniel Esparza
9 ago 2010
75° Pasaje
Mi país era un sartén, ahora es una olla de presión, espero que algún día sea un Urinario de Duchamp.
74° Pasaje
Esa vez te observé de noche, masculina e inmensa, rodeada de luces, tiernamente fría. El silencio de tus calles. La ida de ti a ella fueron cinco horas. Las calles planeadas y custodiadas por simpáticos cachorros e inmensos caninos. Fríos anaqueles me llevaban a comprender que es tu gente calmada y tranquila, que bien poco respira, pero que bien mucho piensa. De noche y de día eras tierna. Siete días civiles me poco bastaron para conocerte y decirte: "encantado de conocerle". Día a día, ahí estaban tus andares. Parsimoniosa. Muy masculina, recurrente a mis gustos y detalles por la arquitectura ciudadana.
La habitación y tu voz eran pesares pero halagos de tus propios logros. Supiste enseñar a este joven aprendiz la necesidad de innovar, de generar, de crear la idea oportuna común y en acuerdo a un verdadero Todos. El restaurante, la casa de los pequeñines, el Cairo, los túneles del puerto, el contemporáneo de hilos de maíz, la lucha espacial de la memoria, el ciencias inundado de llamas, ahí. Todos y cada uno de esos espacios. Esos eras tú. Tierna, insurgente, creativa.
Has hecho de este humilde, un joven altruista comprometido. Visionado por ti en pro de su propia tierra, de un pequeña Venecia interminable. Has hecho en un amante, un ser formulante. No interrogante, sino formulante. En ello ando, y a ello te debo. Pronto estaremos juntos de nuevo. La fruta contemporánea del galpón de artes será la merienda que tanto queremos.
A ti, por ti
Rosario de Argentina
Buenos Aires, latente.
La habitación y tu voz eran pesares pero halagos de tus propios logros. Supiste enseñar a este joven aprendiz la necesidad de innovar, de generar, de crear la idea oportuna común y en acuerdo a un verdadero Todos. El restaurante, la casa de los pequeñines, el Cairo, los túneles del puerto, el contemporáneo de hilos de maíz, la lucha espacial de la memoria, el ciencias inundado de llamas, ahí. Todos y cada uno de esos espacios. Esos eras tú. Tierna, insurgente, creativa.
Has hecho de este humilde, un joven altruista comprometido. Visionado por ti en pro de su propia tierra, de un pequeña Venecia interminable. Has hecho en un amante, un ser formulante. No interrogante, sino formulante. En ello ando, y a ello te debo. Pronto estaremos juntos de nuevo. La fruta contemporánea del galpón de artes será la merienda que tanto queremos.
A ti, por ti
Rosario de Argentina
Buenos Aires, latente.
73° Pasaje
Hoy es ese día que comprendes que un "Buenas noches", un sutil "por favor", una sonrisa con incipiente sueño, te nutren el alma, te hace más humano. Un reencuentro con los amigos de gratas risas y carcajadas. Hoy es ese día. Llegar a casa, pensar mientras el olor de la cocina de mamá, espera por ti. Ese día que te sientas a escribir mientras la música tradicional te japonesa te enjabona el alma. Sonreír íntimamente es una dicha.
Hoy es ese día que percatas que no sabes respirar y empiezas a renovarlo e iniciarlo como recién nacido. Ese día que entristeces como niño por la deshonra de no respirar correctamente. Acariciar el vientre para sentir el inicio de ese pequeño cúmulo de aire. Hoy es ese día. Sonreír.
Grato día.
Hoy es ese día que percatas que no sabes respirar y empiezas a renovarlo e iniciarlo como recién nacido. Ese día que entristeces como niño por la deshonra de no respirar correctamente. Acariciar el vientre para sentir el inicio de ese pequeño cúmulo de aire. Hoy es ese día. Sonreír.
Grato día.
27 jul 2010
72° Pasaje
Al parecer, a medias tintas, esto se acaba.
Un beso acabará con este Estado de guerra.
Ploom.
Un beso acabará con este Estado de guerra.
Ploom.
26 jul 2010
24 jul 2010
70° Pasaje (A modo de júbilo)
Este camino se hace al andar, al correr, al sentir, al cuestionar.
Y ahí estaba ella, la vida universitaria, de la que muchos hablan y pocos conocen a fondo. Los márgenes y las centralidades de la vida universitaria son el suelo de batalla y debate, en donde el silencio y la sonrisa no-franca son las protagonistas y el inmenso objetivo a destruir. Cinco años de estudios integrales y humanísticos que se han simbolizado en diez años, permitiendo que la voluntad de saber se haya trasladado a la voluntad de cuestionar. Y aquí, una de esas virosis del Trópico de Cáncer, la pregunta, el bizarro cuestionamiento, se ha quedado para no partir. Es esto lo que constituye el ser ucevista, el ser estudiante de la Universidad Central de Venezuela: ser incubado por la simetría cuadrada y la unicidad de pensamiento dislocado, o ser incubado por la asimetría diversa y la polifonía del pensamiento cuestionador. En esto se debate el estudiante universitario, por lo menos, el ucevista. Su lucha no es contra el tiempo, sino contra la loca hazaña de los ahorcamientos académicos. Este ser no se ha de constituir en preguntas, sino en los procesos de formulación de las preguntas. En pocas palabras, ser la grave cefalea que nadie quiere tener porque esta recuerda constantemente a la realidad.
Apartaos de la sinrazón del ejercicio de la razón, parafraseo los voceos filosóficos de la revolución del pensamiento ucevista. En esto y de esto se vive el tiempo de estudios en la universidad. De la dicha de luchar, de la dicha de reír, de la dicha de disfrutar, de la dicha no dicha por respeto a la dicha universidad. Hoy se goza la ignorancia de punta a rabo universitaria, hoy se lucha la palabra de cabo a rabo universitaria. La sonrisa y el silencio van de la mano de todos los espacios del poder universitario, el espacio de estudiar, el espacio de conversar, el espacio de discutir, el espacio de cuestionar, el espacio de poseer, el espacio de coquetear, el espacio del no espacio ya conquistado por el ignorante, ese ignorante que se sienta en el mismo pupitre que mi persona. El ignorante silencioso que ha preferido elegir la no pregunta, la no cuestión, la no sobriedad, la no de los grandes no: negarse a su tiempo. Alinearse a la TV de sus instintos. Profundamente, eternamente, esto se ha quedado para no irse. “Arrójame la piedra si puedes”.
Hoy, a pocos pasos del fin del inicio y del inicio del mismo fin, ha de intentar este joven ucevista morderse la cola con una toga y un birrete. En lo que intentará mantener su acallado aplauso para dar inicio a una cruel batalla consigo mismo y contra su más próximo prójimo.
“Por los signos de los signos”, bien querido Brito García, hasta el silencio siempre.
Y ahí estaba ella, la vida universitaria, de la que muchos hablan y pocos conocen a fondo. Los márgenes y las centralidades de la vida universitaria son el suelo de batalla y debate, en donde el silencio y la sonrisa no-franca son las protagonistas y el inmenso objetivo a destruir. Cinco años de estudios integrales y humanísticos que se han simbolizado en diez años, permitiendo que la voluntad de saber se haya trasladado a la voluntad de cuestionar. Y aquí, una de esas virosis del Trópico de Cáncer, la pregunta, el bizarro cuestionamiento, se ha quedado para no partir. Es esto lo que constituye el ser ucevista, el ser estudiante de la Universidad Central de Venezuela: ser incubado por la simetría cuadrada y la unicidad de pensamiento dislocado, o ser incubado por la asimetría diversa y la polifonía del pensamiento cuestionador. En esto se debate el estudiante universitario, por lo menos, el ucevista. Su lucha no es contra el tiempo, sino contra la loca hazaña de los ahorcamientos académicos. Este ser no se ha de constituir en preguntas, sino en los procesos de formulación de las preguntas. En pocas palabras, ser la grave cefalea que nadie quiere tener porque esta recuerda constantemente a la realidad.
Apartaos de la sinrazón del ejercicio de la razón, parafraseo los voceos filosóficos de la revolución del pensamiento ucevista. En esto y de esto se vive el tiempo de estudios en la universidad. De la dicha de luchar, de la dicha de reír, de la dicha de disfrutar, de la dicha no dicha por respeto a la dicha universidad. Hoy se goza la ignorancia de punta a rabo universitaria, hoy se lucha la palabra de cabo a rabo universitaria. La sonrisa y el silencio van de la mano de todos los espacios del poder universitario, el espacio de estudiar, el espacio de conversar, el espacio de discutir, el espacio de cuestionar, el espacio de poseer, el espacio de coquetear, el espacio del no espacio ya conquistado por el ignorante, ese ignorante que se sienta en el mismo pupitre que mi persona. El ignorante silencioso que ha preferido elegir la no pregunta, la no cuestión, la no sobriedad, la no de los grandes no: negarse a su tiempo. Alinearse a la TV de sus instintos. Profundamente, eternamente, esto se ha quedado para no irse. “Arrójame la piedra si puedes”.
Hoy, a pocos pasos del fin del inicio y del inicio del mismo fin, ha de intentar este joven ucevista morderse la cola con una toga y un birrete. En lo que intentará mantener su acallado aplauso para dar inicio a una cruel batalla consigo mismo y contra su más próximo prójimo.
“Por los signos de los signos”, bien querido Brito García, hasta el silencio siempre.
25 jun 2010
69° Pasaje
He vuelto a leer a Rimbaud. Esta vez desde los poemas selectos que me regaló mi bien querida Natacha. Y sólo he hallado poemas y tantos versos ácidos y desubicados. Tan ácidos como el desubicado que les escribe hoy. Al parecer, esta debería ser una nota de juerga sexual o erótica por su inevitable título, pero no, esta vez ha sido de una releída de Artaud sobre la poceta de siempre.
Sí, este he sido yo, el que lee a Rimbaud. Mientras unos fotógrafos alemanes hacen una máscara de Rimbaud, dramatizan las escenas de la vida del poeta y luego curarlas en el Reina Sofía; yo, le petite mancera, lee a Rimbaud sobre una poceta. La poceta de mis recuerdos. Hoy precisamente, Rimbaud describía bajo la luz de otoño, la torneada y hermosa espalda de un hombre cortador de flores. Tú no cortabas flores, pero en ese poema, en ese hombre, te hallaba.
El no silencio del verso de Rimbaud es similar al jadeo de mi silencio cuando intento explicar todo sin comas y sin puntos. Luego, hacemos silencio, él y yo. Él, yo y la poceta. El simbolismo no es mi amante, pero sí mi esclavo. El esclavo discursivo que soslaya el punto de la sodomía del discurso palpable y real. Esos versos no dejan de taladrar el recuerdo de los múltiples jardínes que he visitado. El jardín torneado. El jardín hermoseado.
En la Academia, de la que pronto obtendré mi licencia, sus regidores me han estigmatizado de poeta malcriado, de versador de prosas y trovador de ideas fatuas. Y hoy por hoy, desde el día de estos anuncios, no se han equivocado. El mismo poema de Rimbaud, lo ha dicho, soy el espécimen que caduca de cuando en vez y de vez en cuando. La licencia valdrá mucho, no aquí, sino en el lejano Oriente, en el comedido rincón de la fiesta humana.
Rimbaud, ¿hasta cuándo? ¿Hasta cuándo dejarás de sacudir la cabecita pensante de este ser?
La poceta, lo decidirá.
Sí, este he sido yo, el que lee a Rimbaud. Mientras unos fotógrafos alemanes hacen una máscara de Rimbaud, dramatizan las escenas de la vida del poeta y luego curarlas en el Reina Sofía; yo, le petite mancera, lee a Rimbaud sobre una poceta. La poceta de mis recuerdos. Hoy precisamente, Rimbaud describía bajo la luz de otoño, la torneada y hermosa espalda de un hombre cortador de flores. Tú no cortabas flores, pero en ese poema, en ese hombre, te hallaba.
El no silencio del verso de Rimbaud es similar al jadeo de mi silencio cuando intento explicar todo sin comas y sin puntos. Luego, hacemos silencio, él y yo. Él, yo y la poceta. El simbolismo no es mi amante, pero sí mi esclavo. El esclavo discursivo que soslaya el punto de la sodomía del discurso palpable y real. Esos versos no dejan de taladrar el recuerdo de los múltiples jardínes que he visitado. El jardín torneado. El jardín hermoseado.
En la Academia, de la que pronto obtendré mi licencia, sus regidores me han estigmatizado de poeta malcriado, de versador de prosas y trovador de ideas fatuas. Y hoy por hoy, desde el día de estos anuncios, no se han equivocado. El mismo poema de Rimbaud, lo ha dicho, soy el espécimen que caduca de cuando en vez y de vez en cuando. La licencia valdrá mucho, no aquí, sino en el lejano Oriente, en el comedido rincón de la fiesta humana.
Rimbaud, ¿hasta cuándo? ¿Hasta cuándo dejarás de sacudir la cabecita pensante de este ser?
La poceta, lo decidirá.
22 jun 2010
68° Pasaje
Nop
*No soy hermoso
*al parecer :/
*ni agradable
*ni bello
*ni estimable
*ni catalogable para el gusto
*listo
*without words!
*No soy hermoso
*al parecer :/
*ni agradable
*ni bello
*ni estimable
*ni catalogable para el gusto
*listo
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