59° Pasaje

Y acaso necesito una mirada bella. No me miras extraño. Es tu mirar tan extraño que se hace bello.

58° Pasaje

Leyendo a Khalil Gibran encontré esto:

El loco

Me preguntaís por qué enloquecí. Fue así. Un día, mucho antes de que nacieran algunos dioses, desperté de un profundo letargo y descubrí que me habían robado todas mis máscaras. -Sí, las siete máscaras que yo mismo me había confeccionado y que llevé en siete vidas distintas-; corrí sin máscaras por las calles atestadas de gente, gritando: "¡Ladrones! ¡Ladrones! ¡Malditos ladrones!".
Hombres y mujeres se reían de mí. Y al verme, algunas personas, llenas de horror, corrieron a refugiarse en sus casas.
Y cuando llegué a la plaza del mercado, un joven, de pie en la azotea de su casa, señalándome gritó: "¡Miren! ¡Es un loco!". Alcé la cabeza para mirarlo y por vez primera el sol besó mi desnudo rostro y mi alma se encendió de amor al sol, y ya no quise tener máscaras. Y, como si fuera presa de un trance, grité: "¡Benditos! ¡Benditos sean los ladrones que me robaron mis máscaras!"
Fue así que enloquecí.
Y en mi locura he hallado libertad y seguridad; la libertad de la soledad y la seguridad de no ser comprendido, pues quienes nos comprenden nos esclavizan.
Pero no dejéis que me enorgullezca demasiado de mi seguridad; ni siquiera el ladrón encarcelado está a salvo de otro ladrón.

57° Pasaje

Para mi único loco:

Adoro el teatro y soy un pintor. Creo que los dos están hechos para ser un matrimonio con mucho amor.

Marc Chagall

56° Pasaje

Agotado de escribir, porque estoy agotado de sonreír. Necesito la fórmula química para calibrar más oxígeno del bueno. Bien agotado, bien agotado. Te repugno.

55° Pasaje

Te hurgué, te sentí, me dejaste ser en ti.

La posibilidad de deconstruirte, en cómo me deconstruiste, la cumplí exactamente cómo lo quería. Tu filosofía no llegó a dejarme en plenitud, pero sí en la vía de tenerla. Sí fuiste la suficiente en enseñarme el camino bipolar entre lo correcto y lo incorrecto, tan necesarios para vivir y convivir junto a otros. Me dejaste que hiciera de ti un añico de análisis y putrefactas apreciaciones. Me dejaste que hiciera de tus rincones y tus lados oscuros, poemas y trazos enteros. Sentí tener tus amaneceres en mí, fueron grandiosos, tan grandiosos como los orgamos que puede vivir en secreto y en silencio. Tus atardeceres fueron distintos, intocables, inrazonables, más grandiosos y muchísimo más placentero. Sí, lo admito, lo admito en silencio, fui tu amante. El desdichado amante que se admira por curvas y gotas de frío desconocidas. Un amante no de tu viejo mundo. Un amante de tu vieja y degastada usanza. Sentarme a tu lado para respirarte, desearte como bien se puede desear una taza de chocolate caliente. Ni hablar que me diste de comer, pero no soporté nada de esa comida tuya. Fue extravagante el asunto de comer. Empero, no pude soportarlo. Ni hablar de tu noche, de nuestras continuas noches juntos, no hablar de tus estrellas, tan lejanas a las de mi tierra. En mi tierra son más cercanas e inagotables, las puede rozar con los dedos. En fin, fuiste mía. Y no sé si la poética me lo permita, o el kilometraje romanticista me lo permita; pero, fui todo suyo. Dicen de mí que cambié, que usted me cambió, que usted me tuvo para cambiarme. Sin embargo, me mantengo por días en la idea que fui yo quien decidió cambiar. Cambiar no tanto como trasto, sino como valioso bien. Usted ha sido mi curva preferida, mi rincón de lejos, de esa curva que puedo -de tanto en vez- visitar y hacer -una y otra vez- mía. De mí, no te he dejado nada. Pronto, seremos algo. No me consumaré en ti, pero de nos podremos hacer algo mejor. Insisto, usted ha sido mi cadera preferida.

A ti, Madrid.

54° Pasaje

Atento estoy, y sigo andando, a este paulatina palidez de sensaciones. Me la otorgó Febrero, mes de complejidades literarias al estilo de Otero Silva. La sabana y su soledad cundida de mosquitos y cubierta de vahos. De jueves sabaneros donde la lluvia se anticipa y nunca se presenta. Así es esta palidez. Una sabana de Otero Silva. No tan parecida a la sabana de Gallegos o de Díaz Sáchez, sino la propia de él. El caluroso encuentro genera palidez, el calor del vaho despierta la colorida serie de amarillos y cobrizos. El mosquito en ritmo atonal se acerca al calor, juega, se baña en éste. Llama a un mosquito, a otro, y a otros tantos. No es una fiesta, no es un ataque, es el baño. Los mosquitos se bañan en el calor. Esta palidez aumenta, aumenta tanto que las sensaciones se esparcen y desaparecen. La sabana se ha tragado a las sensaciones. La sabana, junto a su soledad, me ha tragado. La palidez, me la ha dejado. Quién sabe hasta cuando, ni hasta dónde. Pero atento estoy ante la sabana. Ando petrificado leyendo mosquitos, viendo vahos, dejando que la sabana sea ella y no más que ella. Ya llegó Abril y ya se despide Abril. Este mes no ha sido sabana, no ha sido selva -como hace tiempo, hace años, era para mí. No he hablado de Marzo, un mes de mesetas, de sensaciones inefables y constantes. Sólo recalco Febrero, un mes que se ha hecho tres meses, y que hoy me comió su sabana. Me comió la sabana de Miguel Otero Silva.

53° Pasaje

Estudiando para el olvido. Llevo diecinueve años estudiando para el olvido. Desde el jugo de guayaba de preescolar hasta la chicha ucevista del rectorado, ambas bebidas conocidas para olvidar. Tantas páginas de Gombrich, Flemming, Artaud, Nietzsche, Boal, Marx, para olvidar. Leer lo leído para olvidarlo. Esto sucumbe mi falsa memoria, no más que andamios mal puestos en la recuperación del patrimonio perdido. Desde el cuadradito de tercer nivel, de los cuadrantes de sexto grado, del puntillismo de noveno, del CNU de quinto año, hasta los poemillas crípticos en clase de Jousette, de los lagrimones con Gabriela, de las golpizas silenciosas-poéticas mentales en clase de Anaira, de la mayeútica con Santiago, hasta hoy, aquí, aprendido para olvidar. Las comas de la oración anterior me gritan por su violentado uso. Estudiadas para olvidarlas. Así es este son de la vida. Estudias para olvidar. Las variables, al parecer, que destinan al estudio como olvido son la vida, el vino y la risa. La primera te somete a respirar lo estudiado, la segunda a comprobar lo estudiado y la última, en modo de estocada triunfal, a olvidar. Ahora entiendo, porque ciertas sectas religiosas desaparecieron el tratado aristotélico de la risa. Este escrito podrá decir que estoy triste y profano. Pero, ¿a estas alturas del camino, es sincero admitir tristeza y ocultismo en pleno olvido?

52° Pasaje

Gaga, se llama. Lipovetsky entregó sus notas al mundo ya globalizado, ella se formaba. Hoy, se escuchan notas por doquier, la electrónica, el pop degastado y altibajos vocales en la tallada figura parisina. Lipovetsky la describe, la discrimina, la examina y finalmente, la "des-concluye". Gaga baila por placer intuido. No es ella, es el apelativo de Gaga, significante de múltiples sentidos cosmopolitas. Significante de ciudades costosas y administradas por el contrarreloj, ciudades ordenadas abajo y desordenadas arriba, por los cielos. Ella bebe caviar y él come salmón. Gaga y Lipovetsky, ambos significados de la revolución en la era del vacío.

PD: Quién no entienda este pasaje, podrá consultarse a través de tres preguntas: ¿Dónde estoy? (J. Ortega y Gasset), ¿Soy la medida de cuál dios? (Hegel), ¿Are u Gaga? (Lipovetsky)

51° Pasaje

Todas las desgracias de los hombres provienen de no hablar claro.

Nicola Rocco

50° Pasaje

A propósito de Jacques Lacan:

No hay goce más allá del falo.

49° Pasaje

A propósito de Woody Allen, y de las cortesías,


"El sexo sólo es sucio si se hace bien."


"El sexo sin amor es una experiencia vacía. Pero como experiencia vacía es una de las mejores."


"El amor es la respuesta, pero mientras usted la espera, el sexo le plantea unas cuantas preguntas."


"Solo existen dos cosas importantes en la vida. La primera es el sexo y la segunda no me acuerdo."

Woody, gracias por tus acertados y sutiles comentarios...

Lm

48° Pasaje

He sido esclavo de los paradigmas. Tanto que he creido hacerlos míos.

47° Pasaje

Hoy, vivo en un claustro. Siempre he vivido en él. Lo acontecido es que ahora me percato del claustro. Y el asunto, y para nada conflicto alguno, es el permanecer allí. Desconozco si estoy peor o mejor que años anteriores. Leo diez libros por noches en búsqueda del sueño, pero es una aventura inefable, donde vence la noche y no el sueño. No he hablado de los sueños, hasta hace poco he logrado atraparlos concientemente en el estado inconsciente propio del sueño. Ha sido fácil, he sacado provecho de ellos. Dicen mucho y significan muy poco. Mi hermana sororamente me ataladra la psique sin querer, y por esto la quiero mucho, con sinceridad. Sin embargo, por eso leo mucho. Leo sin detenerme, ojeo capítulos por día. El "stop", la pausa la tomo a veces con el café, con el té, con el queso, con la limpieza de la biblioteca o de alguna película francesa. Estas últimas me han transformado en puré, en añicos aún mejor, el alma, la episteme que poco a poco mi vida forja. El destino ya es una ilusión cuando escucho música. Nada es igual, todo cambia. El ir u venir de las olas es el mismo ir y venir del "todo cambia". Estas lecturas me tienen en la propia locura del reconocimiento. Leo A. Watts, G. Steiner, Gloria Martin, E. Zamora, Leonardo Azparrén, S. Dalí, A. Rimbaud, Salmos, algunas críticas literarias que no recuerdo y otros estudios simbolistas mayas e incaicos. Todo esto abunda en mi cabeza como el Lago de Valencia. Tan bello ese lago, es tan bello por el terror que me imprime al verlo. Leo para configurarme, dice Freud. Leo para desabastecerme, dice Lipovetsky. Leo para vaciarme, dice mi hermana. Trato de no ser el espécimen humano que pide la sociedad, y cada vez caigo en cuenta que lo soy más y más. Cuatro paredes claustrofóbicas de mucho discurso y de mucha sonrisa grata ante todo esto. La pirámide de Maslow, el resumen "decalógico" cartesiano y el abrupto erupto de Hegel me tienen sin cuidado y sin alertas, ante toda esta gravedad que se siente al encuentro de sí mismo. Desconozco si es el verdadero encuentro consigo mismo, porque presumo, lo huelo, que es un encuentro con el consigo mismo de la sociedad. No sé, si sociedad histórica, filosófica o artística o la que sea. Sé que me he dejado muy atrás del camino -como el Teseo de Febres Cordero en su laberinto-, tan allá que no hay vuelta atrás. El que busca, encuentra. Y éste, que he dejado ser, posiblemente empieza a ser.

¿Y cómo le llamamos a esto?